Category: литература

Category was added automatically. Read all entries about "литература".

sunset

рыбный день






1.
На уютной, чистой  кухне, позднего советского стиля,  с большим окном, пеньком для разделывания мяса, несколькими холодильниками, плитами, множеством шкафов, ножей, большой мойкой кипела жизнь.
Женщина, кавказской внешности  мыла посуду. Дородная белорусска - повариха готовила рыбу, быстро отрубала живым карпам головы, хвосты, потрошила и выкладывала на противень  Рядом с ней , другая, чистила картошку.
Зашла серьезного вида, в чепце и фартуке официантка, принесла грязные тарелки, взяла из холодильника  бутылку водки, блюдо с селедкой, блюдо с канапками.
-Горячее скоро будет? - спросила.
-15 минут - ответили ей.  - А что? Уже просят?
-Нет еще.  - махнула чепцом официантка и ушла.

По радиоточке пела негромко  пела Анна Герман.
Повариха и вторая, что чистила картошку, с сильным белорусским акцентом спокойно разговаривали  о детях.
- Ты своего в пионерлагерь будет отправлять? Мой в прошлом году ездил в Евпаторию – очень понравилось. В этом тоже хочу..
-Да я своего что-то боюсь. Он у меня ... Его либо выгонят, либо сбежит. Нам хватило детского сада. Он из него -то  постоянно убегал, а это рядом с домом. А если он с этого пионерлагеря убежит? И пойдет гулять по Крыму. Как граф Толстой? Как его потом искать? Мы однажды его до полуночи рыскали, чуть инфаркт не получила, представляешь, а он пошел к козам и заснул там на сеновале. Животных любит- страх.
-А мой боится.
-Все дети разные.
-У меня вот близнецы - не отличишь вроде да? А вот нет. Совершенно разные по характеру. Один ну ненза чистая,  а второй-  упрямый как баран.


Официантка заходит за еще одной водкой. Достает бутылку, уносит.
-Еще что? спрашивают ее.
-Нет пока.


Поварихи говорят
-А ты вообще в экстрасенсов  веришь? Я к одной  ходила. Сеструха повела. Говорит одна боюсь, а вроде как вдвоем не страшно.  Она говорит все как есть. И про моего мне рассказала, и про будущее. Вот если прошлое я понимаю- я и сама порой посмотрю на человека и скажу не хуже, но будущее - вот все точно ..
Заходит официантка, садится на стул, на ней лица нет.
-И про то что вот заболею, помнишь, и про то что сын руку сломает..
-Что с тобой- спрашивают бабы официантку.
- Представляете – она говорит шопотом.- Они там, сейчас договорились что СССР не будет.
-В смысле? – спрашивают кухонные бабы.
-Будем отдельно. Узбеки отдельно, русские отдельно, белорусы отдельно.

Повариха
-А рыбу –то подавать?
Официантка встает со стула.
-Да,да. Рыбу ждут.
Берет рыбу уходит в коридор, открывает дверь. проходит небольшой коридор - тамбур, темный, в отличии от кухни. Там довольно много людей. Охрана, референты с папками.
Официантка проходит его с подносом,
Подходит к дверям, охрана перед ней открывает двери – она заходит в зал.
Охрана двери закрывает. В коридоре висит большая карта, наверху написано

«СОЮЗ СОВЕТСКИХ СОЦИАЛИСТИЧЕСКИХ РЕСПУБЛИК»

ЗТМ
sunset

Умер Лимонов, человек . Дед! Воин! Писатель! Бабник! Стилягя! Сиделец! Красава!

И ведь глыба был мужик. Говорил что думал и делал что говорил.

А какой последний заголовок!
"Я заключил договор на новую книгу"

а предпоследний!
А предпред!

Вот молодец, Эдичка!
Красиво все сделал !
Аплодисменты !
Привет всем там.

Помянем, люди русские раба Божия: Русского Писателя, Деда, Воина, Бабника Стилягу и Красавца. И талант свой не закопал. А нес как мог.
Немного у нас таких было и стало еще меньше.
И будут еще, но у Эдички свое место есть навечно теперь. И памятник с мечами он заслужил.
sunset

"Несправедливостью человеческой

...многие хорошие рассказы начались.
Злостью . Обидой. Ревностью! Завистью!
Но ни один хороший рассказ не может закончиться с этим же чувством.
Может средний.
Может плохой .
Хороший - нет. Так в мире заведено, матушка моя.
Ты пишешь какой он негодяй. Но ведь ты его ещё осенью любила прошлой.
-позапрошлой.
-позапрошлой. Помню что недавно . Ходила сияла. Счастлива была, а сейчас что мы пишем ? Зачту, с твоего позволения . Можно?
...не знаю . Нет . Читайте.
-спасибо. " И пыль с ботинок не вытирал никогда . Одним вечером она не выдержала и сказала ему о том. -дернул плечами, задумался , будто не понимая о чем: -с ботинок- и переспросил- с каких ?
-да у тебя одни ботинки!
Он подошёл к порогу, поднял их с пола, оглядел и как последний дебил говорит : они же чистые.
Заревев и поплакав, вытирая слезы и сопли девушка, не ожидая ничего хорошего от продолжения разговора попыталась сьехидничать:" потому что пыль с них вытираю я ".
И тут он разорвал весь ее мир на кусочки , после которых один из этих кусочков собрал вещи и уехал к маме.
Разорвал одним вопросом :-зачем ?

Зачем. Он спросил "зачем" ...
- ты пишешь пишешь пишешь миллион обид. Особенно про то как после того как ты ушла у него завелась другая. Как я понимаю ни в чем не виноватая девушка. У нее и вкус плохой и улыбка лживая и смех "будто взрывается пузырь от жвачки" .
В одном месте хорошо. Когда ты вдруг изливая на головы читателям свой яд сама вдруг замечаешь , что он вряд ли видел разницу. Между тобой и этой девочкой. То есть понятно что различал по форме. Но не видел разницы. Вот это хорошо было.
Хороший писатель мало ли почему зачнет свой труд. И от обиды и от зависти и от испуга. И от похоти и от ненависти. Но потом, когда напишет, то проживет, перечтет и оставит только то, что красиво . Потому что красота - уже не его личная история. Она мира.
Ты написала про то, какой он плохой. Хорошо написала. Женски так. Но закончить тем, что понятно на первой странице? А зачем все это мы читали?
- что он хороший? Что он самый лучший ? Это не так ! Он. Что я его люблю ? Не я-она. Она.
-этого я не знаю как. Твой рассказ . Сейчас плохой. Я сказал почему. Хотя и смешной. И в ряде мест даже талантливый. Но... не писателем написан. -Телкой. Прошу меня простить за правду.
Ставлю "три". С Новым Годом и счастливого Рождества!
-как я могу быть счастлива, с тройкой ?
-как с пыльными ботинками. Открой зачётку. Что там ?
-пять.
-вот теперь я вижу на твоём лице радость и улыбку . Это красиво. Иди. Подумай от какой в сущности ерунды ты грустишь или радуешься.
sunset

День сисадмина и синапс зла ( проповедь)

Тетушку Ху мучило третий день что-то. Но дела отвлекали. То надо было распилить свиную замороженную ногу на части ножовкой по металлу, чтобы не рубить топором от которого осколки разлетаются и застревают в мясе, то сходить за таблетками к врачам - настала пора гнать глистов у животных, то дети отвлекали новостями.
И вдруг она вспомнила. День Сисадмина! Праздник. Наступил как мозоль на каблук.
Аааааа! - закричала мамаша Ху Ху. И все замолчали.
Слушайте все. - прошипела она. Давно хотела рассказать. - Сисадмин принес в наш мир зло! Муж- сколько у тебя в детстве было дневников? - один! - А! вот видишь - она свирепела с каждым словом.
- А книг Три Мушкетера, Александра Дюма? Тоже одна, верно? А фотографий с нашей свадьбы? Каждой по одной. По единственной. И они до сих пор в альбоме. Он, кстати, лежит в шкафу и я иногда достаю его, проверить не сьели ли мыши.
А сейчас? В телефоне - в облаке- в ноутбуке - всего по три. У пиндосов наверняка парочка твоих альбомов и у Китайцев три. На один больше чем у пиндосов. (Х+1). И они на грани того чтобы сделать (Х+2)! А самые удачные ты посылаешь по мессенджеру и они расходятся десятками или больше. Старый осел. Почему осел? - потому что они не имеют ценности.
Книжка Дюма была дорога и вещь! А сейчас ее выкидывают. Даже не читая. Наш мир разрушили сисадмины.
Синхронизация по времени, по объектам и по протоколу - разрушила нашу тысячелетнюю культуру за тридцать лет из-за этих негодяев. Где индивидуальность пространства населенного человеком? Не толпой но личностью?
Вы все- посмотрите на нашу стиральную машину- видите? Видите? - она но-ва-я? А зачем? Ведь в старой нужно было только помнять резинку, которая протекла. А вот зачем - мамаша ХуХУ наклонившись достала толстую тетрадь "руководство пользователя" - кто читал эту муру ? Я читала! специально. 50 режимов стирки. зачем? - мамаша перешла на шепот. Вы посмотрите на какой бумаге эти скоты напечатали это руководство? - в моем детстве не было книг на такой качественной бумаге а главное зачем мне эти режимы? Чтобы я ее купила. Тем самый порождая целую кучу мусора.
Если бы не было сисадминов то в конце логической цепочки не было бы этого ненужного похода за новой машиной огромного ящика упаковки и в конечно счете не было бы на улице 49 градусов тепла. Этот год. Год 2019 по христианскому самоуверенному летоисчислению . 49 мать его градусов. Цельсия. Белок сворачивается при 42. Нашу деревню надо вычеркнуть из реестра Ойкумены.
Нам всем скоро понадобится зеркальная кожа. Заодно у систем распознавания и идентификации наших лиц будут проблемы .
Сисадмин - это синапс всего этого колеса зла.
Мамаша хуху закашлялась и взялась за стакан. Налила себе воды .Выпила. - Я полжизни пила воду из крана. А теперь из пластиковой бутылки. Мне привозит ее какой -то человек который мне не нравится. Я бы никогда в жизни не стала брать воду из его рук. Он не аккуратный, как мне кажется. Но он винтик и я винтик. И это все из -за нас. Сисадминов. Я помню как радовалась когда впервые написала драйвер для еще пинового принтера Амстрад, и эта хрень заработала. А потом мы кинули первую сетку. И помню глаза людей из прошлого века. Они не понимали ничего из того что мы делаем. Кто-то хотел угнаться за нами а кто-то остался с книжкой.
Я сегодня выпью за коллег. Потому что праздник. Но чокаться не буду.
сесе за то, что молчали и дали мне сказать.

Она хотела было дальше засовывать шприц с суспензией коту в пасть. Но тот вырвался и убежал. С глистами.
Чем расстроил тетушку еще больше.
-Пора сделать так. Чтобы человеку полагалась всего по одному компьютеру с уникальной операционной системой которую он формирует сам в течении жизни также, как формирует свое жилье. Чтобы он все свое хранил внутри. Запихнуть это в маковое зернышко и имплантировать в мозг. Чтобы умирало вместе с ним.
И сделать одну наконец инструкцию для стиральной машины. Один фиг никто не пользуется больше чем пятью режимами.
И зеркальную кожу . ДА.
sunset

по мотивам одного произведения, которое решили сделать фильмом.

Великая русская литература велика. Многие чугунные, бронзовые и гранитные памятники крепко стоят или висят. Лица, лысины, усы, бакенбарды, а носы! Какие носы у русской литературы. Коллекция. И счастье великое быть на Руси писателем и умереть. И каменотесам счастье, и скульпторам и литейному цеху.
Да и хлеб, если честно, не такой уж тяжелый. Сиди себе, перья макай в чернильницу и всю фигню, что в голове накопилась - записывай. Чем больше фигни - тем больше букв, чем больше букв, тем толще книжка. Чем толще книжка, тем толще книжка, серьезней автор и егойная фигня.
Ну и короче повезло одному хлыщу в наши дни стать писателем. Депрессия у него была. Хотел на барышню произвести и сиганул с трамплина, Обе ноги сломал, а руки гля, целы. И ноутбук есть, а девушки нет . Он и накропал книжку. Толстую. Про себя.
Сам-то он ничего из себя не представлял, но в книжки пострадал вволю и тем страданием прославился.
А писателю что главное? - Главная встреча в жизни писателя - это встреча с издательством. Хорошее издательство из писателя, собственно и делает потом памятник.
Ну и вот, герой наш попал в надежные руки, его всего сфотографировали. на плакатах напечатали, на языки перевели, и как давай турне мировое турнить. Города и страны. Страны и города. Журналисты и читательницы. Виски, ракия, коньяк, вино, просеко, белые дороги и сизые дымы. Карнавал жизни. Рынок плоти.
Герой наш потому и герой, что не мямля какая. Литр выпивает и на своих ногах потом идет по баб ам.
Издательство опытное, не первый у него русский писатель, потому девочку к нему приставило, чтобы она следила за его расписанием и тем, что он говорит и какой свет несет миру и какую тень отбрасывает.
Девочка и интервью за него дает, и на письма читателей отвечает. Девочка как девочка. Граммар наци. За то, что перепутаешь "Наденет" и "Оденет" пепелит глазом из-под толстых стекол. Только диоптрии и спасают.
Да только писателю на это плевать. Он наслаждается жизнью русского писателя великой русской литературы. И того, дурачок не знает не ведает, что есть мнение и принято уже решение, что литературу эту он позорит, скорей всего больше ничего не напишет, что потолка своих амбиций он достиг , ибо зримо счастлив и поэтому пора его в расход.
Скульптор уже мрамор подобрал.
Издатели люди серьезные. Они эту русскую литературу не для того такой великой делали, чтобы всякие долбоебы ее капитализацию рушили. Помнтте как гоголя живым похоронили? А что сделали с Пушкиным и лермонтовым? А про Гумилёва напомнить?
То то.
Традиции .
Подобрали дурачку нашему писателю двойника. А самого автора, значит того. В расход. Девочке поручили исполнить. Писателей в расход пускать это работа девочек - филологинь. Или филологес. Хрен их разберет.
И все был было хорошо, да только девочка не справилась. Потому как допился автор до белочки и убить его не так просто оказалось. Он впал в паранойю и тем спасся.
А тем временем издательство уже двойника вовсю показывает. Тот за него интервью дает, книжки пишет и читательниц ебет. Издательство имя его дожимает. Как жмых.
Автор сам настоящий как из запоя вышел, дело такое увидел, понимает "мир рухнул" а что откуда куда - не отдупляет ни разу.
Но в какую сторону и почему ему вообще ничего не понятно. Отчетлива только жопа ему рисуется а все остальное в тумане. Поэтому он снова в лютый запой и слинял.
Но денег на иностранное бухло не было, поэтому стал гнать самогон. Нагонит бывало дозу, и пойдет по ночному городу с памятниками коллегам беседовать. С Пушкиным, с Гоголем, с Крыловым на патриках. Сам выпьет и им на постамент не пожалеет капель. И они воззвали.
Как только осенний сухой лист стал царапать асфальт, на автора рухнула истина.
Всегда так было. Каждого писателя закопали девочки филологи. Всех до единого, ведьмы лютые. Орден у них или секта.
Если литература и велика, то им благодаря, но писателей все же жалко. И его жалко. Найдут - убьют. Его двойник вон уже третий роман выпускает и критики говорят лучше прежних. Расписался, говорят, критики. Повзрослел. Силу набрал.
И даже бывшая жена и дочь с ними заодно. А почему нет? Все почетней и денежней.
И никому ничего не докажешь.
Автор однажды к скульптору пробрался - а там уж и памятник ему готов, и доска на дома где жил. После смерти- говорит ему скульптор - баба лесбиянка будешь великим, а сама его зубилом по голове.

Рука у скульпторов верная, только алкаш наш тоже не прост. Был бы трезвый - убила бы нафиг. А так он сам упал. Зубило -то мимо и просвистело.
С тех пор его никто не видел, но искать продолжают. Говорят он на заборах последнее время стал много писать. Выводит граммар наци из равновесия. Думает те ошибок понаделают и все вскроется.
Кто знает. Может и так.
sunset

Про человека

Один человек, имя которого совершенно не важно, хотел все знать и на этом пути встретил доказательство бессмертия своего "я" или, как говорят религиозные люди -души. И потерял страх.
И стал такое творить . И ведь все у него получалось .

А потом, через время, он набрел на доказательство вечной ответственности за все совершенные поступки и хуже того- даже мысли . Ответственности даже за мысли .
И страх быстро обратно нашел этого человека .
И тот человек, он вообще перестал жить. Только молился молился молился, пытаясь исправить. И каялся.
И страдал и истязал себя и даже прослыл святым на этом пути. Святым .
А поздно было.
Ну или нет.
Он умер и дальше я не знаю .
sunset

страшен год 2015 начинается

Ничего себе, граждане, лег вздремнуть после обеда и было мне видение.
Будто в России монархия.
Царь - Лев Толстой. Сам. В расцвете сил то есть с бородой седой. и решает он на ком ему, вдовому женится, на Ахматовой или Цветаевой. Им лет по 25. Красивые и порочные.
так вот Пушкин устраивает против царя заговор, ему 35, а Федор Михайлович, крепкий такой, представляете, возглавляет как раз Жандармов.
Зануда Чернышевский возглавляет минобраз. Мытарь - о чудо -Лермонтов! А Николай Васильевич, собственной персоной замкнутый на себе - синод.

У царя есть внучка - та что кысь написала, такая толстая и веселая. не помню как зовут. Лет 20 с косой до попы. А Булгаков бомжует без должности. Его ни к какому делу и должности представить не могут. Пинают туда-сюда по ведомствам. По кремлю. По переходам. А там тех писателей... в каждом кабинете. На стульях сидят, сурово смотрят. Некоторые нетрезвы. А иные прямо требуют взятки. Так вот Булгакова на должность не взяли, а я устроился. В минкульт.
Не скажу как, ибо нечистым это было путем. Официально его не взяли по причине незнания компьютеров.
Царь-то наш батюшка вообще сомневался, что культурой надо руководить, "этож не посуда в серванте" (цитирую). но его убедили. Бродский, злейший враг Пушкина. По рассовым причинам, говорят. Конкретно говорит Верка Ибнер. ( стучу). Еще есть версия что Пушкин у Ёськи бабу увел. А Бродский его негритенком обзывает. Пиздец там, короче в нашей монархии какой-то творится.
Платонов только по- прежнему полы моет, а Чехов, кстати, кашляет. Я его в буфете видел. Он там официантом работает. Принес мне сочник, еще горячий. А у меня мелких денег не было ему чаевых оставить. До сих про стыдно.

Потом остальное расскажу. Нахер такие сны. Пойду на блядки пока не бомбят.

Фраза дня
Русские люди в депрессии не бывают. Русские люди бывают в запое .

Драматургам, сценаристам, писателям и поэтам.

В следующий понедельник, 29 сентября, в сценарном клубе "Диктатура" состоится гражданская панихида,(конгресс, курултай, сьезд, коллоквиум, пьянка - назовите как хотите) по-поводу вроде бы кончины нашего дорогого, нашего горячо любимого, нашего великого, могучего, уважаемого, всемирно известного общего русского литературного пространства.

Мы поделились на тех кто за русский мир, самостоятельный и с Крымом, (чтобы это не значило) и тех, кто Слава Украине по пути на Запад,( чтобы это, опять же это не значило).

Приглашаем драматургов и писателей, то есть тех, кто работал и жил этим ( поэты, наверное, тоже входят?) сказать последнее слово нашему общему миру и выпить не чокаясь.

Можно присутствовать лично, можно виртуально, через видеобращение.


PS
резидентам и членам клуба просьба распространить это заявление или написать свое.
Так или иначе этот междусобойчик( флешмоб, письмо счастья, или не знаю еще как) открыт с сегодняшнего дня.

PPS
ну а 20 октября осенний бал.
Допускаются мужчины в пиджаках и женщины в вечерних платьях.
Остальные допускаются тоже, но имейте совесть.
sunset

Утрушка и пекроп

пили с Пушкиным вчера ночью. Пушкин пил водку а мы втроем с Шенфельдом и Шаншиевым - виски. Был с нами еще один, но он пошел употреблять наркотики.
Ему наркотики блин, важней Пушкина оказались.
Нас было трое в ночи у памятника. Видимо все остальные тоже нюхали курили да кололись.
Пушкин нависал над нами и молчал, а мы закрывались им от поливальных машин.
Был вариант пойти по бабам, но мы решили что Пушкин нам важней.
Пушкин пил из пластикового стаканчика теплую водку и не закусывал. Мы пили виски и говорили про баб. В целом бабы нам нравятся как массовое явление. При индивидуальном рассмотрении у каждой есть громадные минусы.
Собирался дождь. Пушкин остался мокнуть.
Шенфельд считает что мне надо водить по Москве ночные алкоэкскурсии. Водят же людей в горы- аргументирует он. Москва опасней.
Утром я услышал женский голос. Думал мерещится. Лежу, вспоминаю как добрался домой. Вроде не было с нами этих.
Взял под подушкой нож, выхожу в комнату -тю. Лежит Шенфельд и с ним...
Я его стою, молча осуждаю.
Такой хороший был вечер. Он говорит - постой! Ты что, не помнишь? напоив Александр Сергеича водкой мы решили найти ему женщину - ты же целовался с бронзовыми бабами в Париже?

И тут я все вспомнил...
Пушкин нависал и был молчалив. Днем ему, видать школьники, нанесли цветов, мы ночью пришли с алкоголем - нам было весело а он стоял суровый.
Ну что ему эти цветы и алкашка?
А я однажды шел по Парижу и смотрю грустная бронзовая девушка. Я залез на тумбу и ее поцеловал. Поцеловал и слез. И пошел себе дальше. Слышу - шум позади. Обернулся - японские туристы полезли на тумбу и целуются с ней - видать подумали- такая традиция..
Мы решили найти Пушкину женщину. Это видимо она - догадался я. Видимо, мы ее нашли. Видимо она целовалась с ним, а потом пошла с нами.
Получается Шенфельд у Пушкина бабу увел? Он бы так не стал поступать. Я в друге уверен.
Значит она сама. - Ей Миша оказался нужней,    чем великий поэт.
Чтож - каждый сам выбирает, стоя перед выбором.
И вот не помню какое у Александр Сергеича лицо было.