morfing (morfing) wrote,
morfing
morfing

Categories:

189 рублей

Макар пропал.
Ну его нигде не было. Хотя договаривались, что уходя со двора он говорит куда идет. На раскопки ли, за коровами ли, или просто кататься по деревне.
А тут -нет нигде.
Филипп, пьяный по случаю светлого праздника в дерьмо, и занимавший стратегическое место на кухне, ближе к браге, которая никак не желает давать градус, понуждая пить покупное - сначала сказал что на раскопки. И действительно- калитка задняя была открыта. болт от нее валялся на траве.
Возможное дело. Выйду на холм, как говориться, куль поправлю. Но на холме за домом его не было. Холм выглядел необитаемым.
Филипп поменял показания. Сказал что может на старый дом поехал. Но велик стоял на месте.
В конце концов какая-то мысль родилась где-то внутри у фила и он сам удивляясь вспомнил:
-Он пошел деньги зарабатывать.
-...
-К магазину. На буханку. Надо ему на буханку 300 тысяч рублей
Кофра от гитары не было, действительно. И действительно ребенок мечтает купить УАЗ буханку. Ну мало ли. Я вот мечтаю чтобы Одесса освободилась от подстилок неоконов, наконец. А он про уазик. Теоретически можно обойтись и без того и без этого. Но зачем тогда повседневность? Без мечты.

И действительно. ребенок сидел у магазина. на бетонных ступеньках и играл. Народу, когда я подъехал не было вообще. Ни одного человек на площади. А он играл.
Увидел машину, но не остановился. Доиграл до конца, потом обьяснил:
-Я на работе. Когда осы летают убегаю, а когда не жалящие насекомые- продолжаю играть.
Ос, городской, он боится. Бабушка напугала как-то.
Но, как ни странно в кофре лежало 189 рублей. И он вообще не хочет считать какой это процент от нужных 300 000. Начало положено.
Мне было как-то стыдно. Почему-то. Типа ребенок на улице играет. Ради денег. Само по себе. Да еще ведь и не на Арбате. Не на тверской - ямской, не на Ордынке не на Полянке.
На безымянной площади, без асфальта, у сельского магазина. Играет "зеленые рукава", румбу, ерстедей.. холодно. ветер. Пасха.
Мне было неудобно перед людьми, которых не было. Перед собой, перед ним.
А он совершенно счастлив. Что не ругали. Что стало тепло. Что он заработал сам. И даже вечером стал учить сам новое произведение. Без педагогов тяжело. Но ... Тут их нет. Мы разрешили ему играть раз в неделю. где хочет. Но обновлять репертуар. И пока только на гитаре. На трубе -рано. Надо позаниматься еще. Вечером отбой играет деревне. Со двора.
Я правда не знаю правильно это или нет. Почти двадцать лет собираю всякие истории про деньги, записываю их и в этот сборник "свинья -копилка" и не понимаю ничего про них.
Знаю нищих, знаю миллиардеров. Сам никак не отношусь к деньгам иначе как наблюдая за всем этим деньговоротом, на который люди тратят большую часть своей одной жизни.
Отказываюсь от халявных, от чужих, никогда не воровал за исключением того случая, когда взломал систему бухучета в 92 году. Работать начал в 13 лет. Озеленителем, На каникулах. В Химках. С одноклассниками. Было клево.
И вот ребенок вступил в эту хрень всю. Деньги-человек-деньги-человек-деньги-человеческое-деньги-человечность-деньги-друзья-деньги-враги-деньги-подлость-деньги-везение-деньги-азарт-деньги-жадность-деньги-необходимость-деньги -богатство-деньги -нищета-деньги -мечта-деньги -разочарование-деньги-любовь-деньги-предательство-деньги-незаависимость-деньги-зависимость-деньги-радость-деньги-грусть-деньги-правда-деньги-ложь-деньги-... их нет в картине где звезды холмы в полыни, где мычат коровы, возвращаясь домой. Они есть там, где появляется прямой угол забитый человеком в кривые линии природы.
Самое сильное мое воспоминание на тему этого сборника было причиной его собрания. Это человек -урод в Шенчжене. В 2000 году.
С деформированными костями всех конечностей и очень красивым лицом. Он напоминал паука. К-9 делали из детей уродв, как у Гюгю, для сбора милостыни. Я видел это. Это было. И пока оно было самым сильным- я никак не мог закончить эту книжку. Хотя давно было пора. Но не было понятно как.
Мальчик, который ходит по деревне, где нет асфальта в пиджаке и галстуке с большим черным кофром концертной гитары, подаренной мне лет 15 назад другом Бо, уже странная картина.
Тут никогда не было концертов. Теперь будут. Чего уж.
Он колеблется. Между буханкой и трактором. Трактора тоже очень ему нравятся. Андрей-молочник обещал взять его на комбайн. Вот земля прогреется и начнут сеять. Все в ожидании. Вот -вот прогреется.
Но пока Буханка заставляет его разучивать новые ноты. Ради мечты.

Педагог Аня, где-то там в Москве карантиня- очень разволновалась. Обещала завтра прислать поправки к занятиям. Клим по трубе- тоже. Какой странный мир настал. Дистанционное обучение. Будут ли вообще музыканты через 20 лет? Долго ведь учиться играть хорошо и не проживешь особенно только этим. Хотя смотря чем измерять. Этого самое "хорошо". Парня с гитарой девки любят. Живые. И будут еще пару поколений точно. На его век хватит. Пусть играет. Лишь бы красиво. И с душой.

Tags: рассказ, свинья-копилка
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 0 comments