morfing

12:03 am: сестрат
Моя родная сестра- красавица. МБА, мама, а я до сих пор воспринимаю ее маленьким теплым комочком и до сих пор удивляюсь, когда она говорит. Очень долго молчала. До трех с лишним.( Read more... )

Tags: рассказ

02:23 am: ХВ!..
Кто как. а я имею самое непосредственное отношение к РПЦ. Остался я без работы. Это году в 95, что ли. Ударил вице-президента компании Дюпон, за то, что он стукнул меня,за то, что я согласно инструкции.. ну и так далее,короче. Вице-президент аккуратно перелетел через удобный,по колена,заборчик по адресу Спиридоньевский переулок дом 9 и ..то се, короче - долго рассказывать, но я тоже перелетел с зарплаты на вольные хлеба А сосед- афганец,давай меня подбивать на нехорошее. А вокруг-то.. тю. Пальба, друг друга пацаны режут. Сосед мой - ныне бизнесмен, поставщик фруктов в город-герой Москву был у парней в авторитете по оружию,тем и зарабатывал. А .одни деятели три раз пытались противотанковую мину взорвать под машиной нехорошего дяди, за водочный завод, а она три раза не срабатывала - смех, короче. Принесли нам у авоське эту мину - говорят хотят кафе рвануть одно вредное. Хрен с ним,с куммулятивным эффектом.( Read more... )

Tags: Свинья-копилка, рассказ

04:10 pm: ..Инвалид
-Раз уж мы заговорили о человеке, расскажу такую историю.
Помните, да как появилась мода на психологов? То их не было не было, и советского человека, правильного и понятного это не интересовало, а то бах – и стало страшно популярно. Фрейд, Юнг, Грофф, - ну кто не зачитывался? Для того чтобы хитро щурить глаз, и все насквозь видеть о человеке? Особенно в том, кто нравится. ( Read more... )

Tags: Свинья-копилка, рассказ, синопсис

01:45 pm: толченый африканский муравей и шишка марихуаны



Относительность
Раньше было как? С вечера пятницы начинаешь накидываться алкоголем и ок. Все нормально. С утра проснулся - пивка. К обеду - коктейльчика,спасающего от жары. А потом пить бросили. Решили заводить детей. И время стало не убить. Вечер тянулся и тянулся. А завтра была суббота. Оба так надоели друг другу, что с нетерпением ждали начало рабочей недели. Работа спасала от скуки и необходимости быть вместе.
От скуки пошли постучали в теннис на корте под окном. Поели,начали смотреть фильм, но через три минуты выключили. Русское кино было хуже,чем ничего. В 23-20 спать не хотелось вовсе, а заняться было нечем. Решили покурить мамахухуйских шишек. Мамахуху сказал, что шишки называются "теория относительности";. ( Read more... )

Tags: Гонконг, Китай, диалоги, рассказ, синопсис, ситуации

06:59 am: МА МА ХУ ХУ (Все совпадения - случайны)
Студенты, пара профессоров, менеджеры, жены, бляди и бизнесмены. Это все, кто тут обосновался более-менее постоянно. Больше всего штыков -в последних двух категориях.
Но есть тут и один наш одноглазый сумасшедший. Ма ма ху ху. Ни то ни се, то есть. И русский и дурной. Мало кто с ним общается, а точней -никто совсем. Ему за 50. Приехал году в 89. Может в 90. Уже давно. Уж все, кто приехали позже разбогатели, обзавелись квартирами, а то и домами, нянями, компаниями. А он как был голь - так и остался. Всегда под дурью. Всегда под разной. Всегда веселый и к тому же - бухой. Всегда знает где достать и с удовольствием падает на хвоста страждущим яду.
Неприятный, короче говоря, такой тип. Но -нужный. Знает где какой диллер чего припер. Пару фраз, бывает кинет, нахамит и уходит.
В городе есть несколько человек, которые знают кто это такой. Нынешний резак, по долгу службы, его коллега под корягой, пара привозных, да я. ( Read more... )

Tags: Гонконг, Китай, рассказ, синопсис

02:28 am: 20-й век. 20 копеек.
Мне не нравится, как Ицкхак Перельман играет основную тему из "Списка Шиндлера".
Не потому, что плохо играет.  Играет замечательно.
Не нравится - потому что играет не строго.  Играет как музыкант.
Струна нежная, вольная, слабая, технически совершенная.
Может, я бешеный.
Скорей всего.  Скорей всего дело во мне.
Но зачем такая нежность-слабость-прощение-мягкость?
Ведь совсем не про то. Совсем.
Играет прощая.
Зачем?

20 копеек.

Мой дед был антисемитом.
22 июня немцы вошли в Новогрудок. Стояли у колодца и гыркали.
29-го дед вывез Маянских -мужа и жену, в лес. К своему куму - собутыльнику. НКВД оставило кума командиром партизанского отряда.
Вывез в телеге под свинячим навозом.  Держали свиней. Положил хирургов - Маянские были врачами, в телегу, забросал дерьмом и вывез. Я помню Маянских -старших уже седых. Жиды махровые. Он -сухой, вредный и злой. Она с синими, кудрявыми  волосами. Жили над нами.  Все их дети ждали, когда они умрут - чтобы уехать в Израиль.
( Read more... )

Tags: Свинья-копилка, рассказ, синопсис

04:54 pm: "Краткий курс теории литературы" Глава - "Лирический герой"
Конечно!
Как Лев Толстой про Анну Каренину - так никто и не подумает дурного. А как бедный Эдичка написал про негра, так до сих пор не отмажется. В общем вопрос автобиографичности текста, поскольку книга www.bookvoed.ru/searching_for_shop403607.html литературоведческая и в некотором роде является вполне академическим исследованием, рассмотрен:


Лирический герой

Не хуй путать автора с лирическим героем!  Это разные люди. Только глупые читатели думают, что это все  автор. А это все ни автор ни фига, а лирический герой. Некто, от лица которого ведется повествование. Не надо ставить знак равенства между нами. Рассказчик - это он. А я - это я. Я совсем другая или совсем другой. И уже если познакомитесь с нами -никогда не догадаетесь, что мы это все пишем. Посмотрите вокруг. Посмотрите на людей. Вдруг кто-то из них это написал? Или думает так же? Или с ним это было? Или похожее? А ведь наверняка было.

Заправившись, я завел машину. И не понял, что-то происходит. Может не понял, а почувствовал. Двигалась стрелка бензина. Как-то странно. Не так, как на этой машине обычно... В общем, как-то не так. Черт его знает, может эта привычка осталась после самолетов. Вообще я даже не знал, до этого случая, что внимательно смотрю на приборную доску. Стрелка вела себя как -то не так. Я, не отьезжая от заправки открыл капот. Бензин хлестал струей.. Под давлением. А было так. Приехал мой друг Богдан. Встретил я его в Шарике с холодной бутылкой пива, как всегда. Это ритуал такой. Мы обнимаемся, ни слова не говорим, выходим на улицу, я даю холодную бутылку пива -начиная с тех времен, когда это было проблемой- холодное пиво. Отдельный вопрос, как я, купив ее по дороге, заворачивал в специально купленную кучу газет. Собственно и для меня это ритуал. Ни пива я не пью. Ни газет ни читаю. Так вот, и только после этого мы говорим: -Ну, привет. После первого глотка. Я и не вспомню, как это завелось. Но давно. В Шарике я его и спрашиваю - нафига ты заставил меня визу в Латвию делать? Он  и говорит- поехали в Ригу. Мне рассказать тебе чего-то надо.. ( Read more... )

Tags: Краткий курс теории литературы, рассказ

02:30 am: Про секс и математику
Встречал я людей, которые это слово не выговаривают. Одни стесняются, а другие считают что еблю надо называть еблей. А третьим просто слово не нравится. Вот сегодня, например, умер Солженицын. Земля старику пухом. Александр Исаич просто иностранные слова не любил.
Я вот, честно сказать в этом вопросе на стороне покойного. Ну не понимаю, что значит это слово. А вот когда поцелуи - это секс или еще нет? А вот когда.. да мало ли вариантов. В общем слово какое-то ни туда ни сюда.
И вот сегодня в некотором смысле великий день. Впервые за всю свою жизнь я понял что это такое. Именно понял. Потому что как это назвать еще...

Максим закончил ВМК МГУ. Обычный худой глазастый мальчик из Ташкента, с детства любивший Азимова. Приехал в начале 90-х, поступил и закончил. А потом, как все мои знакомые математики уехал. Сначала туда, потом сюда, потом еще дальше - жизнь гоняла по шарику. И вот осел Максим в США. Ну и пропал. Ну пропал и пропал. Почти все мои знакомые математики пропали из видимых окрестностей, потому как по странному стечению разных независимых обстоятельств осели на каких-то темах, связаных со спецслужбами. Кто в Израиле, кто в тех же США, а кто-то и тут.
И вот мы встретились. ( Read more... )

Tags: персонажи, рассказ, человек цифровой

11:08 pm: Привычка
Как-то так получается, что я всю сознательную жизнь борюсь с привычками.
Ну вот, например, ходил в музыкальную школу одной и той же дорогой, а потом понял- привык. И стал с этим бороться. Стал ходить другой.
Или, например, книжки читать. На ночь- всегда. И привычка у меня была - всегда дочитывать. Время уже утро, через пару часов вставать а я читаю читаю. И стал с этим бороться. Бросать на половине. Трудно, но далось. Сейчас вообще не читаю ничего.
Или вот не курил. Не курил не курил - привык не курить и не понимал людей что курят. Научился курить. Целеноправленно. Чтобы разобраться. Разобрался. Много про это знаю. Ведь борьба это что? Это всегда против. Либо ты их , либо они тебя.
Привык заниматься спортом, но смог же бросить! Сила воли у меня имеется.
Или вот стоишь в лифте, и всегда одну и ту же кнопку нажимаешь. И вот однажды заметил я что не думаю об этом. Машинально заходишь и уже едешь, а как кнопку нажал -не помнишь - хоть убей. Но ведь нажил же. Но не помнишь. И стал я на разные нажимать. Этаж вверх, этаж вниз.
Или вот привык на машине ездить, а чего в них ездить? Все время в пробке стоишь. Продал нахрен. Хожу пешком. Разными дорогами, чтобы не привыкать.
Так это я к чему.
Вот я сижу. Передо мной и граппа, и водка, и джин, и ром и текила и коньяк и чего только нету. А виски -нету. ( Read more... )

Tags: рассказ, ситуации

06:45 am: 5 рублей
Нагулявшись по декабрьскому пустому пляжу, набросавшись в воду камешков, насидевшись на пирсе, наслушавшись чаек и насмотревшись на спокойное отражающее солнце море, Кир пришел в отель и заявил, что алкоголики теряют способность мечтать. Бывает даже, что они приобретают какие-то другие способности, но мечтать - не умеют.
Какое-то время они мечтают пьяными, а потом и этого не могут.
Бабуля - владелица отельчика на шесть номеров и три этажа, выслушала его и сказала, что она согласна.
Я -алкоголик -обьяснил ей Кир.
-Вы же не пьете? - удивилась бабуля.
-Почему вы так думаете? - спросил единственный постоялец.
Бабушка обиделась.
-Я каждый день убираю. Три дня живете и ни одной бутылки в номере не видела.
-А я бытылки пустые забираю с собой - прошептал ей Кир.
-Зачем?
-Чтобы Вы не догадались. ( Read more... )

Tags: Свинья-копилка, рассказ, синопсис

03:40 am: 20 миллионов
На болоте стоял мужик в смокинге и топтался по чавкающей под ногами болотной жиже, чтоб не засосало. В правой руке он держал молоток, а левой отмахивался от комаров. На столике перед ним лежала деревянная дощечка. Мужик с тоской смотрел на часы, с тоской смотрел на небо, с тоской смотрел на полярную сову, сидевшую неподалеку.
Наконец, стрелки на часах заняли нужное положение, мужик поднял молоток и с улыбкой прокричал:
-Михтинское газовое месторождение, начальная цена 20 миллионов долларов. Продается право на разработку.... и стукнул молотком по дощецке
-Раз! - торжественно крикнул мужик, за долю секунды до того, как молоточек коснулся дерева...

Мне завтра улетать - медленно и тщательно выговаривала Ольга глядя на подошедшего официанта. ( Read more... )

Tags: Свинья-копилка, рассказ

03:45 am: 100 000 долларов (это рассказ)
У меня есть несколько тайн
Несколько больших и несколько маленьких. Каждый, наверное, наживает себе свои, пока живет.
Из всего списка есть те, которые знаю не только я. Есть даже не совсем мои. Но есть несколько, которые знаю только сам. Больше - никто.
Проводя ревизию вспомнил одну совсем старую и уже ненужную.
Я знаю что такое "звенящая пустота". ( Read more... )

Tags: Свинья-копилка, рассказ

11:22 am: Пасха
Днем встретил на улице негра с георгиевской ленточкой, гордо привязанной к пуговице пиджака.
Яркое впечатление.

А ночью - как только забили колокола - увидел истово крестившегося мужчину.
Увидел издалека. Он стоял, размашисто осенял себя и кланялся.Когда подошел ближе - увидел, что это мой кореш Герман Витке. Как обычно - в муку. ( Read more... )

Tags: персонажи, рассказ, ситуации

05:54 am: десять долларов
За каким бесом Виталика куда носило - никто никогда понять не мог. То он начинал пьяным тренироваться. Выпьет грамм триста, пожмурится, головой потрясет и давай на мешки.
То глаза завязывал и ходил так по ночам по улице.
То наоборот- уши берушами затыкал на неделю. Но вот зачем надо было, уже здоровому лбу вдруг опять пойти учиться музыке? - Вот этого никто не понимал вообще.
Тем более, что рояль люто надоел ему уже в детстве.
8 лет классики. Шаг влево - вправо- расстрел.
И прогуливал и пальцы резал и врал. Один черт - учительница держала, земля ей пухом. Как ее звали-то? - спросила старый педагог, к которо он уже взрослым вдруг пришел на частные уроки.
Зубенк..Зубарева.. -Зубченко! Да. Вроде. Вроде так.
-Не знала такую - сказала, как отрезала пожилая, сухая как гербарий, бабушка. ( Read more... )

Tags: Нежность, Свинья-копилка, рассказ, синопсис

05:42 am: евро
Анна была типичным московским менеджером поколения 2000-х... Хорошая квартира по ипотеке. Хорошая машина в кредит. Ребенок в хорошей школе. И оставалось еще денег помогать маме, которая жила в двух часах езды на электричке и приезжала раз в неделю сушить мозги и убраться в квартире. Никто ее не просил. Но мама все равно убиралась.Аня работала в крупной компании и вполне могла гордиться своей карьерой. Начав свою работу с низов, прямо после института,менеджером в крупном холдинге. Холдинг управлял кучей предприятий по всему миру. Но это было не главное его достоинство. Главным достоинством был владелец. ( Read more... )

Tags: Ламбада, Свинья-копилка, рассказ, синопсис

12:20 am: Принцип
Если у вас нет принципов - глупо об этом рассказывать. Если они у вас есть- тоже нечего трезвонить повсюду. Вообще, лучше всего молчать.
Но вот выдумал, например, человек себе философию. Еще молодой человек. Ему кажется, что в рамках этой философии ему очень комфортно. И он давай ее в массы двигать. Тут-то и случаются всякие казусы.
Самый смешной заказ, который когда-либо приходилось выполнять бронзовому призеру чемпионата Европы Славке, поступил от пидорасов.
( Read more... )

Tags: Нежность, Свинья-копилка, рассказ, синопсис

05:27 am: ах, люди...
Больше всего мне нравится стрелять из винтовки. Ни пистолет, ни автомат не подходят моему темпераменту.
Я люблю упасть и долго-долго лежать без движения. Или сидеть. Или стоять. Ждать. Замерев.
Однажды я стоял 8 часов - даже чуть больше, внутри заброшенного дома. В лесу. Ночью Правда в тот раз я ждал зайца. И не с винтовкой а с Новотным.
Заяц не пришел. Хотя в предыдущую ночь они истоптали все перед этим окном. ( Read more... )

Tags: Зимние гимны, персонажи, рассказ

04:30 am: как люся стала миллионером или про первое наше кино.
Бывают чудесные превращения. Бывают. Чтобы не говорили злые люди.
Как только у Люси с работой стало все в порядке, с зарплатой стало все в порядке, в личной жизни стало все в порядке - (а именно она-таки развелась) - так в Сочи обьявили Олимпийскую лихорадку и ее никому не нужный кусок земли в Адлере был тут же продан за миллион.
Вот как не было ни хуя - так ни хуя и не было.
А вот как появилось все подряд- так и еще миллион.
А у миллионеров свои проблемы. ( Read more... )

Tags: Свинья-копилка, рассказ

09:04 pm: Свинья-копилка (5 копеек)

5 копеек

 

У челна уключин нет. Поэтому двигается он по реке почти беззвучно. Почти - потому что с весла, когда его перекидывают со стороны на сторону, стекает струйка воды.

 
Старик в сером пиджаке с медалями и орденами во всю грудь вцепился в поручень на сходе эскалатора и кричал:

-Не пойду! Под землю – не пойду. Сопровождающие пытались отцепить его руки - собралась уже приличная толпа, но старик кричал - не пойду!

( Read more... )

Tags: Свинья-копилка, рассказ

09:57 am: кого ебать в оркестре
Небезызвестного теперь вам Кима Белова we_love_life с назначением главным редактором журнала EMPIRE.
О чем он будет писать- думаю ясно, по предыдущему посту...

Кого .же...
Что же касается оркестра... меня до глубины глубин конечно, потрясло...
Я думал. И вот что понял : -Вы просто не понимаете!
 
Художественные гимнастки хороши не тем, что гибкие! Спортивные тоже гибкие, однако...
Так же и с музыкой.

Сильные губы, Глафир, это, конечно, важно - тут я соглашусь, но далеко не все. И даже умение двигать одновременно с губами " этой штукой"- навык, требующий известной координации,  не делает тромбонисток лидерами рейтинга.
Габои и всякие другие фаготы - не способны на импровизацию...
Флейта приводит к шизофрении и извращениям,  Валторна  к миопии и косоглазию, а саксофонистки - лесбиянки. Потому что эта дудка - требует яиц. И они у саксофонисток, видимо,  появляются.

Попытка женщин играть на тубе приводит к тому, что чем больше у них получается это - тем меньше вообще что-нибудь другое.

 И вообще! - духовые - не катят хотя бы по той причине, что в них играют головой. А женское - в другом точно месте.

"Сильные пальцы" и "твердость характера" контрабасисток, как предлагают другие - достойны внимания, безусловно. Но боюсь что только настоящих гурманов, коих, к счастью не много. А то по улицам было бы страшно ходить.

Скрипка - слишком эгоистичный инструмент в женских руках. Эгоистичный и истеричный.
  Это может быть прекрасно однажды,  - и может быть ужасно - другой раз. Никакого постоянства. Как на минном поле.

Альт - это садистки. Доминирующие при том. Хорошо, что есть любители, конечно.  Это нас спасает.

Всякие арфы- (несмотря на то, что тут многие недоброжелатели  указывали на мою некомпетентность в этом вопросе) - сильнейший аллерген. Нафталин и тяжелые пыльные бархатные порьтеры  - это арфа. Вот уж если есть странные люди - так это они. Мир изменился за две тысячи лет! - а они, типа, не заметили.
Да и что вы хотите от людей, у которых диатоника и самое хулиганское, что они могут сделать - это флажолет? А все остальное требует технических приспособлений!

Домры -мандолины -хороши стайкой, а в одиночку киснут и носят старые халаты.

Рояль... это сложно.  Это требует уважения. Уважения - и никаких чувств! Все чувства проиграют роялю рано или поздно. Рояль - это на один раз.  А на второй - вы уже на втором месте, после рояля. Иначе это плохой рояль. Пианистки рабы своих клавиш. И их не выкупить. Вы можете только тоже поменять свою свободу на добровольное рабство.
 Соответственно, имея отношения с пианисткой вы быстро понимаете что тоже должны служить ему. И секс у вас - всегда втроем.  Либо согласны -  либо нах... И в тот момент, когда вы медленно уйдете, надеясь спиной, что окликнут - в спину вас дострелит  патетическое та-та-та-таам!
И это рана всю жизнь будет болеть перед дождем или переменой погоды.


Итак, друзья мои...кого же ебать из оркестра?
Можно я не буду рассказывать про литавры и дирижеров? Я уже устал ,честно говоря и мы не в музее редкостей.
Баян-аккордеон, если уж вас занесло к народникам - да что говорить? -  посмотрите как они ходят...
 
Виолончель- конечно.
Только она находится в гармонии с миром.  И легкая и строгая, и игрива и серьезна, и мягкая и  жесткая, и грустная и веселая  и ироничная  и  весит не много и обьем  есть и  любит  себя не только когда говорит но и когда замолкает ради других. И голос у нее - женский и вид. И скромность ей идет и солировать может с достоинством.
Виолончелистки плюс ко всему - не сволочи ни разу.  И с ними есть о чем поговорить и о чем выпить простого черного чаю. С ними, наконец, можно просто долго дружить.
Попробуйте. Сравните. Потом поговорим.


PS.
Гнесинка, кстати - победила. Молодцы.

Tags: персонажи, рассказ, ситуации

05:57 am: Десять копеек ( свинья-копилка)
(вторая попытка)


Анька-Анна-Анечка-Анюта-Анка-манка, жестяная банка. Всегда мыла руки.
Переехали издалека. В августе, за пару дней до школы. И долго сходил загар. Чуть не до Нового Года. Такая аккуратная была. Как кремлевский полк - сказал  мой дядя...
Сядет за парту, руки сложит. Ручки и карандаши - в пенале. Пенал - в отдельном кармашке. Сменка - в мешочке. На голове - бантик. Почерк ровный.  Голос ровный. Ровная игра на пианино. С железным ритмом. Ровно в девять заканчивала играть и закрывала крышку. Дом облегченно вздыхал.
А на Новый Год пили шампанское.
-Совсем стала не южная - качала головой ее мама- компанейская молодая женщина.
Все мамы молодые.  Но у тех мужья - такие же. А папа Ани был старый. Маленького роста, ходил с палочкой и хромал.
Всем было интересно. Весь двор говорил. И ради квартиры, поближе к Москве, говорили. И говорили - совратил. И, говорили -  отчим он ей. И, говорили - учитель. Чужая душа - вздыхали - потемки и жалели молодую маму. За старика-то! А что с ним?  Жизнь-то  губить.
Ровно в восемь Аня заходила за мной, потом мы - за Костиком на пятый, потом  с Костиком за Борькой на первом  и все вместе  в школу. До школы было рукой подать. Из окон наших квартир были  видны лица в классе.   Тех,-  кто  во вторую смену.
Мамы мальчикового подьезда не могли нарадоваться.  Зайдет, отведет, заставит причесаться и помыть руки.
А на Новый Год пили шампанское. В основном шампанское-то у нас не особенно шло. Все больше водка да вино. Но в бутылки из-под вина и водки не лезли десятикопеечные монеты. А из-под шампанского - лезли! И первая копилка, которую я видел в жизни- была сделана из бутылки. И стояла у Ани в прихожей. И была она полная больше чем наполовину.( Read more... )

Tags: Свинья-копилка, рассказ

09:33 pm: Новое место
 Щелк.

Неяркий свет маленькой лампочки, спрятанной где-то в спинке кровати. осветил руку в пижаме. Женщина села, положив руки поверх своего края одеяла. Села, посидела так некоторое время и собралась вставать. Свесила ноги с кровати и стала ногами в носках нащупывать тапочки.

Из-под одеяла появился глаз.

      -Мне какой-то ужас приснился - обьяснила она глазу. - Не могу спать на новом месте. ( Read more... )

Tags: персонажи, рассказ, синопсис

03:35 am: копейка

Копейка

 

Копейка всегда была невесома. Возьмешь в руки  - и не чувствуешь. Любую другую монету можно было ощущать. А эту – нет.

Ниже порога весовой чувствительности.

-Иди и положи обратно– сказала мама Дениса, когда он, обрадованный тем, что нашел на улице деньги решил отдать их маме.

Вообще-то мы вместе нашли. Но он первый подобрал. А раз первый подобрал – значит его.

Тон мамы был безапелляционный. У нее всегда был такой.

Денис, до того довольный тем, что первый успел, пошел и положил ее в лужу. Там, где и нашли. Мама ждала у подъезда.

Не оборачиваясь в нашу сторону, он вернулся к ней и они вдвоем скрылись за дверью пятиэтажки.

А я подобрал. И мне тоже дома досталось. Но не за копейку, а за мокрые ноги. Естественно, мы были мокрые – лужи ведь. Весенние глубокие лужи.

А у меня ангина чуть что. Красное горло и температура.

Что странно – никогда меня лично ангина никак не смущала. То есть чувствовал я себя прекрасно. Подумаешь - горло болит. Подумаешь - красное. Подумаешь температура.( Read more... )

Tags: Свинья-копилка, рассказ

11:19 pm: Свинья-копилка. (Грош)

 

Жил был мальчик. Завелся у него грош. Зажал он его в кулачке. Обрадовался.

Тут подошла к нему бабушка старая,  и говорит: « Купи мне мальчик, чего-нибудь поесть.»

Мальчику жалко было гроша, но он купил ей окрошку.

Так и повелось. Как только заработает мальчик чего-нибудь, так подойдет к нему кто-то и есть просит. Так он жил и рос. И не мог с этим ничего поделать.

Вырос мальчик. Заработал грошей. Подошел к нему дедушка и говорит: «Накорми меня, мальчик».

Рассердился мальчик, потому что был уже взрослый и говорит:

« А поебаться тебе не завернуть, старый хрыч- дырка от жопы? Всю жизнь я вас мандюков кормлю, всю кровь вы мне выпили»

Вздохнул тогда дед старый, посмотрел на него синими глазами и ушел.

А мальчик сам все и съел. Так и жил дальше до самой смерти.

А дед тот не делся никуда, а подошел к девочке, что по лугу гуляла. А  девочка вот поделилась тем, что было. И сказано ей было: « Ты девочка прошла испытание, и на тебе миллион»

Но мальчик про это уже ничего  не знал, поэтому  не переживал что этой дуре так повезло.

Вот так было.

 

Tags: Свинья-копилка, рассказ

05:44 am: сто рублей

Давали по сотке на рыло. Инфляция, мать ее, конечно, уже перла но сотка была еще деньги. Сто рублей в смысле.
Нас было трое.  Нужно было отпиздить одного мужика.  Мужик был борзый. ( Read more... )

Tags: Нежность, Свинья-копилка, рассказ, синопсис

07:43 pm: 50 долларов
.
Началось это так.
Профессора института физкультуры были люди интересные, но бедные.
А мне, в связи с переломом руки, делать  было нечего.
Я брал у них работы и относил в издательство около Космоса. Там девушка-редактор ростом метр тридцать пять с черными волосами, большой грудью, дипломом фил.фака МГУ и похотливыми глазами ловко делала из научных трудов адаптированную для широких масс литературу.
В частности книгу Бирюкова про русскую баню. Цикл Синякова про Фитотерапию и прочее и прочее.
Гонорар за баню составил 2000 из которых я взял себе 200.
После этого я как агент за месяц назаключал договоров еще книжек  на 20.  А потом ученые заначки , годами копившиеся - кончились. Профессора же, почуяв жилу и потратив имеющиеся в шкафах наработки,  стали  все больше ударяться в лирику, учеными мозгами понимая, что именно она дает их рецептам здоровья обьем.  А писали ее из рук вон плохо. ( Read more... )

Tags: Свинья-копилка, рассказ

05:01 pm: 50 копеек
Визига Люди думают что я все время говорю правду. Я говорю ее убедительно с подробностями и постоянно боюсь что мне не поверят. Может от этого, а может нет, верят мне редко, одновременно зная, что я не вру. Это странный парадокс, с которым я уже вроде давно смирился. Парадокс это еще глубже, поскольку в действительности все что я говорю – неправда. Это сложно только на первый взгляд. Филипп, как всегда не делал того, что делать было надо. Надо было идти хоронить тетку. А он, пропьянствовав всю ночь, под утро заснул и не пошел на похороны. Такое с ним постоянно. Он чувствует себя виноватым и оттого печален. Он спросил девушку, что она будет делать сегодня вечером. Грустная девушка ответила: «Пойду в гастроном, куплю себе Вуди Алена.» - А.. сказал Филипп. А я подумал: « Какая странная фраза.» Мне она показалась красивой. На улице шел дождь, а мы чистили небольшого осетра. Точнее чистил я, поскольку с детства умею это делать, а они смотрели. Там есть свои хитрости. У осетра надо отрезать голову, потом аккуратно надрезать по кругу хвост а осторожно, так чтобы не порвалась вытягивать визигу -спинной мозг. Шел дождь, а он был вонючий и мелкий. ( Read more... )

Tags: Свинья-копилка, рассказ

12:01 am: рубль
К Олимпиаде выпустили юбилейные рубли. Металлические, новенькие, только что отпечатанные - они были почему-то упакованы в маленькие бумажные конвертики - видимо, это первые рубли со штампов и предназначались они скорей всего для коллекционеров.
Родители подарили мне четыре штуки и услали в пионерский лагерь. Всех детей тогда из Москвы настойчиво высылали. Ходили слухи про отравленные ручки, которые иностранные гости будут подкидывать бедным советским детям, падким на все импортное - блестящее и красивое.( Read more... )

Tags: Свинья-копилка, рассказ

03:41 pm: 1 доллар
Если упереться в иллюминатор лбом и смотреть на все это долго-долго, если пытаться считать поля и озера и реки, а потом вяло размышлять –почему вода в реках разная – то темная, а то желтая, в одних и тех же реках, и отчего это вода не перемешивается, а потом пытаться рассматривать какое-нибудь движение, например увидеть на дороге машину и следить за ней опять долго-долго и думать о том, что вот едет там сейчас какой-нибудь Ляо со своей Цджан, ругаются, по-китайски, ругаются, и не знают, что за ними смотрят с места 27А всего в 10 километрах свыше, если потом опять долго думать о том, зачем все-таки леса они в Китае все повырубали и о том, что жалко же животных, если подождать, пока лбу станет больно, а левая нога перестанет чувствоваться, если..., а потом посмотреть на часы то увидишь, прошло всего десять минут. А лететь десять часов. Десять часов минус десять минут... Никакая мысль после не может показаться совсем глупой. И никакая пошлость, типа фразы про тонкость и бесконечность любой дороги относительно любого поля не кажется совсем уж пошлой, потом что лететь- долго и надо о чем-то думать.( Read more... )

Tags: Свинья-копилка, рассказ

02:30 am: питер
Драться на скользком не удобно. Поэтому в противоположном углу катка что-то пару раз сначала толкнулись, а потом тот, что был на льду в ботинках, пару раз ударил и сшиб того, что был на коньках. Упавший встал и опять упал, получив в лицо. Каток на Дворцовой Площади в семь утра был абсолютно пустой, но начала драки я не видел и из-за чего она была – не знаю. ( Read more... )

Tags: рассказ

04:36 am: Прислушайтесь...
Прислушайтесь.
Попробуйте.Слышите?
Это ветер.
Наверное вы не знаете, как по звуку определить его скорость... Хотите расскажу?
Когда вы слышите, как он свистит вокруг натянутых веревок или антенн  или  встречая на пути ветку - это метров 15 в секунду. Вполне себе крепкий ветерок.
Сейчас почти штиль. Если бы вот вокруг было море - оно было бы зеркальным, или с легкой легкой рябью.
А вот когда на волнах появляются барашки - это метров 7. Это спокойный ветер, а  когда барашки уже повсюду - это свежий. Он метров 10.

Срывает пену с гребней волн очень крепкий ветер. Около 20 метров. Вы представляете как он шумит?

Море становится белым, когда ветер достигает 23. Пена покрывает море повсюду и только у начала волн видно темную бурлящую воду.

Ураганом зовется ветер после тридцати метров в секунду. Это тот самый ветер, против которого тяжело идти, если вам пришлось, надо упираться.. он иногда не дает дышать.. Вы когда-нибудь слушали такой? А видели?
Если вы на воде - то почти ничего вокруг не будет видно. Только ближайшие волны и ты между ними, как в ямах, либо на гребне, как на горе.
Ветер воет, роет рвы, на поверхности воды и водой срывает рвы...
А если еще наддаст! Еще сильней - То ничего не слышно, даже если человек в паре метров от тебя будет орать. Ты будешь видеть его белые, вцепившиеся в лодку пальцы, его глаза, в которых будет написан его же крик  и его рот, из которого будет рваться этот крик -но ничего не будет слышно. Ни звука из его слов.
Тут главное держать нос прямо в волну. Какой бы высокой она не была. И молиться, если кто умеет, чтобы мотор не заглох. А дальше - пусть будет все, как и должно быть и если вы переживете несколько таких подьемов на гребень и упадете пяток раз вниз, то все остальное будет проще.
Главное пережить первые. И потом, возможно, вы услышите радость. И эта она будет биться вам в уши свистом и в рот плотным воздухом, который надо кусать, чтобы надышаться.
Радость. Оттого  что такие большие волны и оттого, что  мотор может заглохнуть и в следующие секунды вас неминуемо перевернет в эту холодную воду, куда вы полезли черт знает зачем, проигнорировав метеосводку, потому что кончились батарейки, а небо с утра было синим и прозрачным.
И вы станете большим, - больше чем шторм. И больше чем само море. И в ваших глазах будет не ужас, а смех и восторг.
Может вас и назовут потом психом. Но если с вами это случиться, то даже, прислушайтесь.. в тишине почти полного штиля, посередине любого безветрия эта радость будет с вами...

Tags: Свинья-копилка, рассказ

04:41 am: Сын одноклассницы прочел письмо случайно, а я там матерюсь, как обычно. Было поставлено на вид мне..
Она врач в далеком зарубежье. И мы переписываемся, поскольку горек хлеб чужбины, как я себе представляю. 
И я как могу -обеспечиваю русским. А то знаю я это - приедут домой,
 и сразу в Шереметьево уж худо им - подумаешь, в ларьке с пивом сказали что сдачи нет. Нет и не будет. Разнеживает зарубежье - перестают родину любить!
А тут вдруг подросшие дети, суют носы в переписку родителей.
И что? Какой воспитательный эффект от моих писем?  - Никакого
 или еще хуже.

...Плохо! Я грубый. Это правда.

Это потому, что я чувствительный. 
И это, кстати, тоже плохо.
То есть со всех сторон плохой. Но что  поделать? Нам же
- плохим, тоже надо как-то жить, бля!

По-поводу болезней... как-то я попал,  единственный раз
в своей жизни в госпиталь. В армии  когда служил. С
температурой что-то сорок. Или  тридцать девять и
девять.
Меня там, в госпитале, находящемся в
 старом монастыре приняли, без выражения посмотрели, 
не  меряя температуру дали мне 14 (!) таблеток и
проследили чтобы я выпил их все... После чего  указали 
на койку, где я должен спать.
Я и заснул, часов на тридцать. 
У армейских какие-то свои, блин, протоколы лечения, 
причем универсальные. 
Подозреваю, что они просто дают  таблетки сразу от
 всего и побольше, расчитывая на то, что  здоровый 
организм справится с химией, которая,  как известно 
мне из плаката, висевшего в кабинете Нинель
 Васильевны, "широко простирает руки в жизнь  человеческую."
А когда проснулся, мокрый как мышь - в  палате на 8 человек,
 в самом центре, сидел майор  медслужбы.
Армянин.
Который обьяснил нам - солдатам, свою  теорию. 
Теория была простой.
-Устав - говорил он, -написан на все  случаи жизни. 
И в УСТАВЕ ( к этому слову он относился  очень серьезно)
написано, что солдат должен заботиться  о своем здоровье. 
А вы - он показывал своим  армянским пальцем на нас - заболели.
 Что значит- не  заботились.
Следовательно, нарушали УСТАВ!
После вполне театральной паузы он  добавлял, что каждому 
 назначает три наряда вне  очереди за нарушение этого 
ебаного устава внутренней  службы.
Справедливости ради надо сказать, что  все мы выздоравливали
 быстро. Молодой,  здоровый организм давал о себе знать 
утренней эрекцией. 
-Хуй стоит по утрам? -спрашивала нас  военврач женщина.

-Стоит, товарищ капитан, честно  отвечали мы.
-Здоров! - резюмировала капитан. Очень,  кстати, еще ничего себе
 была. То есть женщина была, конечно,  старая. Лет
двадцати семи, но очень ничего себе.
 Брови еще у нее были такие - ух. И все остальное тоже.
 Ростом она была где-то метр восемьдесят. 
А майор армянин- едва ли метр  шестьдесят пять.

Что остается рассказать? С тех пор,  если я болею, что 
случается - тьфу-тьфу-тьфу редко,- раз в  несколько
лет, то просто сплю часов по тридцать.
 Без всяких таблеток. Потею жутко, но просыпаюсь  здоровым
 и голодным. 
Как сейчас понимаю, с высоты своего  психологического
 образования и многолетнего опыта  работы зоопсихологом
- рефлекс.
И второе следствие из жизненного  опыта, уж какого есть   
- хуй стоит по утрам? - значит здоров!
А остальное - декаданс. 

Здоровье это же что? 
Это просто ощущение. 
Силы и действенности. 

Извиняюсь за мой французский. Грубый я.
  Потому что чувствительный. 

Tags: рассказ, ситуации

03:57 am: Работа
Мне с календарем
Очень повезло.
У бродяг, всегда, представьте,
Красное число...

Захар поет...
И мне пох, что подумают если я признаюсь, что песня про меня.

Я задержался на тренировке до часу ночи. Было мне 17. И остался ночевать у друга. Мы были ебанутые - тренировались как чокнутые, - дрались до изнеможения. Меня тошнило, Сашка начинал мелко трястись, а Денис, когда становилось невмоготу просто кричал. Крик быстро забирал силы. ( Read more... )

Tags: рассказ

10:47 am: три копейки

Деньги

Идти было далеко. Сначала по пахнущим креазотом шпалам. Откуда-то издалека выплывает это  слово –  креазот, а с тех пор я о нем и не вспоминал. И даже не уверен, креазот это называется или нет. Но пахли они приятно. Особенно, когда весеннее солнце их нагревало. Запах этот и сейчас просто вспомнить.

Путь был один. Рельсы, поскольку по ним давно не ездили – ржавые.  На склонах по бокам пути, в тени кое-где еще  лежал недотаявший снег, а солнце – солнце было весенним. И небо тоже. Синим и чистым.

Мы прогуливали школу, поэтому ходили с портфелями.

Рельсы долго и плавно заворачивали и соединялись с другими. Путей становилось то ли два, то ли три. По ним часто  ходили  дальние поезда, электрички и товарняки, в которых нужно было считать вагоны. Бывало, что в одном составе, который тянули несколько электровозом вагонов было по 50 или даже семьдесят. Считать вагоны  было нужно, чтоб знать, какой поезд самый длинный. Однажды мы насчитали 83. Вот это я помню точно.

Пару раз мимо нас даже проезжали танки на платформах и это, конечно, было большой и приятной неожиданностью. О которой приятно было вспоминать и рассказывать.

Потом, дойдя до полустанка, нужно был дождаться электричку и проехать несколько остановок. Две или три, может быть четыре - но не много. Потом нужно было сойти на станции и мы были почти у цели.

Нашей целью были автоматы с газированной водой, которые открывали после зимы.

И первые деньги, которые я помню – это трехкопеечные монеты.  За три вода была с сиропом, за копейку – без. Копейку тоже помню, но копейка – она копейка и есть. Три копейки обещали удовольствие. ( Read more... )

Tags: Свинья-копилка, рассказ

02:29 am:
Только обязательства, которых из меня, обычно не вытянешь, заставляют стучать по клавишам тринадцатого в моей жизни ноутбука.

Медовый месяц
синопсис

День катился сам по себе.
Волны покачивали заякореную в небольшой бухте яхту.
( Медовый месяц крткм )

Tags: Свинья-копилка, рассказ, синопсис

11:00 am: Соль земли
Соль земли

Мотор, только что исправно тянувший лодку вверх по течению, заглох. Два рыбака, сидевших в лодке подгребли к правому, высокому берегу Волги, и, как только под килем зашуршал песок, один из них, который был потолще, вздохнул:
-Вот, значит, что такое невезение. Два дня ходили на эту чертову яму - пусто. Сегодня же, только с сазаном пофартило, - мотор сдох!
-А я говорил Вам, - откликнулся второй рыбак, снимая с мотора кожух, -надо было перед выходом нарисовать наскальный рисунок, выпить, что там еще, -принести богам жертву. Какие, кстати, в этой местности боги были, а, господин профессор? ( Read more... )

Tags: Свинья-копилка, рассказ

12:00 pm: визига
Визига
Люди думают что я все время говорю правду. Я говорю ее убедительно с подробностями и постоянно боюсь что мне не поверят. Может от этого, а может нет, верят мне редко, одновременно зная, что я не вру. Это странный парадокс, с которым я уже вроде давно смирился. Парадокс это еще глубже, поскольку в действительности все что я говорю – неправда. Это сложно только на первый взгляд.
Недавно под вечер услышал фразу, которую одна грустная девушка сказала необычно печальному Филлипу.
Филипп, как всегда не делал того, что делать было надо. Надо было идти хоронить тетку. А он, пропьянствовав всю ночь, под утро заснул и не пошел на похороны. Такое с ним постоянно. Он чувствует себя виноватым и оттого печален. Он спросил девушку, что она будет делать сегодня вечером. Грустная девушка ответила: «Пойду в гастроном, куплю себе Вуди Алена.» - А.. сказал Филипп. А я подумал: « Какая странная фраза.» Мне она показалась красивой. На улице шел дождь, а мы чистили небольшого осетра. Точнее чистил я, поскольку с детства умею это делать, а они смотрели. Там есть свои хитрости. У осетра надо отрезать голову, потом аккуратно надрезать по кругу хвост а осторожно, так чтобы не порвалась вытягивать визигу –спинной мозг…
Шел дождь, а он был вонючий и мелкий. Я поймал его, возвращаясь из самоволки, вдоль засыпанного всяким строительным мусором забора части. Он был вонючий и мелкий, может даже не ростом, а как-то вообще. Шел дождь, а он был омерзительный. Настолько, что я даже не ударил его. И даже мне не пришло это в голову. Я перелез прямо напротив контейнера из которого он воровал стекла. Или стекло. Скорее даже одно стекло, поскольку они были большие, оконные. Их очень неудобно носить одному. В пятиэтажном штабе шел ремонт, как всегда выполняемый солдатами хоз.роты. Они уже раздолбили четыре этажа из пяти, наступала зима и нужно было вставить стекла, чтобы штаб, все его офицеры, вольнонаемные женщины и трубы отопления не разорвались от холода. Весь внутренний двор, закрытый от города высоким забором был перекопан и мок под дождем, раскисая в глиняную жижу, по которой было нельзя ходить. Ходили по брошенным на жижу горбылям- доскам.
Я был довольный, девятнадцатилетний солдат, возвращающийся из самоволки, а он был вонючий и мелкий – он не сопротивляясь даже в мыслях побрел за мной по доскам к черному ходу. Было дождливо и тихо, день был выходной и во всем здании штаба было тихо. Где-то должен был бродить дежурный офицер – полковник Ниязов. Нервный человек с двумя дочками, больными сахарным диабетом. Я хотел довести ему этого омерзительного, вонючего и мелкого, давно сломавшегося человека.
-Стекла воруешь. – спрашивать было нечего- и так было ясно. Он опустил руки, сжался, словно ожидая удара или даже точно зная, что будут бить. Никто его не бил.
-Пойдем – честно говоря он даже не стоил внимания и не получил его. Я шел впереди по доскам, а он хлюпал сзади меня шагах в трех. Вонючий и маленький, он очень напоминал зеков, которых мы периодически вынуждены были ловить и ловили с азартом и злостью, поскольку они бежали и иногда убивали таких же как мы солдат. Таких случаев было немало. Тремя месяцами раньше зарезали Степу – алкоголика, не гнушавшегося даже употреблением гуталина, предварительно выпаренного на батарее через хлебную булку. Зарезали прямо в моей гражданке, в которой он ходил на задание.
Мы огибали по доскам длинное здание штаба и уже была видна дверь прямо через порог которой лежали все те же доски. Пахло дождем и пиленым деревом.
Я посмотрел на окна – в ближайшем ко мне оказалось лицо смешного и шепелявого Полосатого тигренка – крошечного солдата из каких-то сильно южных республик. Тигренок был злой и смешливый солдатик, очень плохо говоривший и по-русски и по своему, поскольку в его речи дефектов было больше чем понятных звуков. Тигренок был бел лицом, словно измазан в штукатурке с растеряно раскрытым ртом и вытаращенными глазами, смотрящими на что-то сзади меня.
Тот был вонючий и мелкий, и вообще не стоил внимания. И надо было наверно дать ему украсть это вонючее стекло, которых билось каждый день, тем же тигренком без счета, надо было просто не обращать на него внимания.
Он ударил меня ножом в правый бок. Длинным столовым, абсолютно новым столовым ножом с деревянной ручкой и желтыми клепками. В 40 копеек ценой и плохо хромированным лезвием.
Он не видел Тигренка в окне, шел сзади меня, а я был идиот. Надо было врезать ему по зубам прямо там, у контейнера. Врезать за то, что он такая опустившаяся мразь и за то, что три месяца назад зарезали Степку, такие же синяки, наверное, как и он сам. Мне было жалко его. Шел дождь, а он мало чем отличался от грязи во дворе. От куч глины, навороченной экскаваторами при прокладке новых труб и кабелей, от мокрой и приставучей строительной пыли, от всего этого хлама.
Он ударил меня ножом, а я даже не успев испугаться, увернулся. Он был вонючий и мелкий, и мокрый и умер сразу, как только воткнулся головой в какой-то угол, об который я стукнул его головой, держа за шею.
Он стоял у угла, прямо с ножом в руке. Я держал его за шею и чувствовал что он умер. У меня под пальцами по его шее, ходила судорга. Такая же как у безголового осетра, когда из него тащут визигу – спинной мозг. Вся тушка осетра в этот момент дергается по мере вытаскивания визиги.
Тигренка невозможно было понять, когда он говорит, но в штабе его держали за то что он умел все. Вставлять стекла, штробить стены, чинить унитазы, класть плитку, водить экскаватор.
Тигренок завел экскаватор и сбросил на труп кучу мокрой глины, засыпая одновременно котлован в котором лежали новые трубы. Он сидел в экскаваторе, дергал рычаги а лицо его оказывается действительно было осыпано штукатуркой и сам он был весь белый. В выходной в штабе работал, наверное, только он.
Я стоял у стены и меня не очень сильно потряхивало. Проходил адреналин и бешенство с которым я воткнул в угол Того лбом.
Во двор вышел разбуженный полковник Ниязов, позвал Тигренка, спросил его зачем он вдруг стал закапывать котлован. Тигренок, с расплывающейся под дождем штукатуркой на голове что-то ему пытался объяснить, как всегда нервничая от людского непонимания. Я молчал. Ниязов посмотрел на нас как на идиотов и ушел обратно в черную дверь. Внизу из под кучи только что брошенной на трубы глины торчал ботинок. Тигренок попинал ногами отвал и ботинок пропал под осыпавшемся мокрым строительным мусором.
Я хорошо помню этот ботинок, но совсем не помню кто сбросил Того – вонючего и мелкого в котлован. Наверное, Тигренок. Это вылетело из памяти напрочь.
Печальный Филипп разговаривал с грустной девушкой, а я чистил осетра. Придерживая левой рукой уже безголовую тушку, я тащил правой визигу. Она вытягивалась хорошо и по мере того как она выходила из рыбы, под пальцами трясло мелкой дрожью. Шел дождь. Когда чистишь рыбу и идет дождь, и кто-то болтает рядом, хорошо думать о странности слов. Можно ли вообще рассказать словами что-то и не соврать?

Tags: Свинья-копилка, рассказ

10:48 pm: Синопсис полнометражного художественного фильма, записанный со слов рабочего, делавшего ремонт моей
Полицейскому начальнику в городе Марсель.
Обьяснительная
( Вольные Каменщики )


.

Tags: Вольные Каменщики, Свинья-копилка, рассказ, синопсис, ситуации

11:07 am: бабушка
Моя бабушка, воспитавшая пятерых детей, жила на пенсии тем, что собирала бутылки на кладбище. Благо что жила рядом. А еще точнее сказать прямо на кладбище.
Я заходил за сарай, где жили свиньи, и оказывался в заколдованном лесу. Зеленые, заросшие от старости мхом, статуи, фамильные склепы, ушедшие в болотистую землю западной Белоруссии по верхнюю крышку, разрушенная и от этого еще более таинственная церковь...
Не было ничего проще как представить себя в милой доброй сказке. С тех пор мне нравятся католические кладбища - на них много интересней чем на православных. На них есть статуи.
Было там две знаменитых могилы, возле которых особенно любили собираться местные мужики после работы - первая была могилой какого-то из внуков Пушкина, умершего еще в детстве, а вторая, выделялась только тем, что была последним официальным захоронением. Что-то вроде 1895 года было выбито на ней. Больше на этом кладбище не хоронили.
Когда-то очень давно, городок был столицей Польши и Литвы. Свидетельством тому на холме из любой точки города можно было увидеть развалины замка, с двумя уцелевшими стенами необычайной высоты. Да табличка на костеле, где по-польски было написано : « Здесь венчались королева Ядвига и король Ягайло.»
Потому могилы были богатыми... Пожалуй, кладбище было единственным культурным обьектом в городе. По крайней мере я больше не помню. Хотя нет, вспомнил, вторым обьектом была могила Адама Мицкевича. Там все время ходили туристы и дорожки были тщательно подметены. То есть иными словами делать на могиле Мицкевича было нечего.
Поэтому все мы - дети из небольшого двухэтажного дома проводили все время среди статуй. Мило и не страшно... Кроме нас и алкоголиков там почти никто не гулял. Алкоголиков мы знали - все наши соседи и относились к ним хорошо. Равно как и они к нам.
-Привет - кричали мы им проходя мимо.
Компания поднимала в нашу честь стаканы - За смену!
Или что-то вроде того. Сейчас я почти не помню по белорусски и по польски. А тогда разговаривал лихо. Как-то после приезда с каникул отец, коренной москвич, даже спрашивал у матери - Что он говорит? - Не понимая смесь языков. Мама переводила...
За кладбищем никто не ухаживал и оно все заросло как непролазные джунгли. Только очень редко приходили сюда старые бабушки и убирали какую-нибудь могилу. Мы спросили как-то одну из них - Это Ваш родственник?
-Да нет, не родственник. Моя мама ухаживала за этой могилой вот и я прихожу.
Какая-то давняя история...
Многие могилы были такими старыми, что даже буквы на них были не видны. А однажды, залезая в еле видный склеп мы наткнулись на ветхие рыцарские доспехи.
Нам рассказывали, что раньше в могилу часто бросали кольца и драгоценности вместо земли. Потому неразграбленных могил почти небыло. Даже моя мама, выросшая здесь же, в детстве нашла кольцо. С большим камнем. Кольцо продали и купили что-то для семьи.
Мне очень нравилась одна статуя. Женщина с крыльями. Собственно крылья лежали на земле, отвалившись толи от старости, толи от удара. Помню мы подняли их и приставили к женщине. Пожалуй, это было единственный раз, когда нам было страшно. С крыльями она изменилась. Я не скажу что ожила, -нет, но в ее фигуре появилось что-то пугающее. Будто она не плачет по умершему, а в отчаянье пытается оторваться от плиты в которую вросли ее ноги...
Мы не сговариваясь положили крылья рядом. И всегда оглядывались с тех пор на нее проходя мимо.
Я не бывал там осенью и зимой, приезжая только на летние каникулы. Поэтому никогда не видел разросшиеся кладбищенские деревья и кусты без листьев. Летом они почти не пропускали солнечный свет вниз и могилы всегда были в полумраке. Почему же мы никогда не боялись этого места? Играли там, зарывали в землю «клады». С интересом отыскивая их на следующий год по примитивно нарисованным картам.
«Клад» делался очень просто. Несколько ярких цветов, бумага, значки, еще что-то мелкое и приятное. Это все художественно складывалось в небольшую ямку и накрывалось стеклом. Карты увозил с собой я в Москву, как самая нейтральная фигура в компании. Девочки и мальчики соревновались между собой в красоте «клада». Девочки, по-моему всегда выигрывали. Почему мы не боялись?
Потом часть кладбища срочно снесли. Закатали бульдозерами, навозили земли, опять закатали, и стали хоронить кого-то в закрытых металлических гробах. Слова цинк я тогда не знал. Их привозили и привозили .
«Витебская дивизия» - говорили взрослые шопотом. Мы ничего не понимали. Они рушили наше кладбище! Сносили вековые деревья, где мы устраивали свои «дома» и «гнезда». Сносили старые, заросшие мхом статуи и ставили дурацкие некрасивые надгробия с красными звездами. Кладбище становилось похоже на могилу Адама Мицкевича с ее всегда подметенными дорожками. И самое главное - взрослые приходили туда плакать. Они лежали на одинаковых плитах часами, говорили что-то туда - в землю, неприятно дергая руками сажали вокруг тоненькие росточки то ли вишен, то ли яблонь. Мужчины с серыми страшными лицами провожали нас взглядом даже, наверно не замечая толком. Они не радовались нам как те, другие, раньше... А пили много больше.
Сначала надписей небыло. Потом появились непонятные - погиб при исполнении служебного долга. Старые могилы с полустертыми надписями по-польски были и то понятней. Все ясно- жил, прожил столько-то лет -умер, жил - умер. А тут все умирали одного возраста - восемнадцать-двадцать лет.
Потом появилось - «при исполнении интернационального долга.» Потом посередине нового участка поставили монумент и обнесли его толстой цепью.
Я уже знал что значат эти слова - мне обьясняли сначала лейтенант-квартирант, живший в маленькой комнате рядом, потом отец - приехавший в гости. И даже они вдвоем, когда однажды пошли, одев форму туда к монументу и выпив там бутылку привезенной отцом столичной водки.
Да нет, - я понял, конечно. Афганистан...
Но почему на кладбище стало так плохо? - Они не обьяснили этого. А может я и не спрашивал. Не помню сейчас. Может просто вырос и мы стали играть в другие игры. А может потому, что там появились люди...
Последний раз я приезжал туда на похороны бабушки. От старого кладбища осталось немного. Часть заняло новое, часть снесли под художественную школу.
А когда похоронили бабушку, открыли сарай, и весь не такой уж маленький сарай был заставлен пустыми бутылками. Тогда я думал -зачем она это делала? И только недавно сообразил, что это было бабушкино наследство...

Tags: рассказ

10:16 am: к пятнице
Где ирония и где фортуна!
Обьясните мне, братья и сестры во Христе, где ирония, а где фортуна? Жил я довольно скучно. Была у меня не важно какая работа, не важно где. Не потому не говорю вам, дорогие мои, что стесняюсь страниц судьбы собственной, а потому, что взаправду не важно это. Наберитесь малой толики терпения, и согласитесь со мной, но позже. Ибо не будет в рассказе моем никакого малюсенького смысла даже, если согласитесь со мной сейчас. Ибо означать ваше немедленное согласие будет лишь одно для меня. Вы знаете что важно, а что нет, не подвергнувшись откровению отца нашего Будды, так, как подвернулся, то есть подвергнулся этому откровению я. И это будет значить, что не найдется в вашем сердце места для моей истории. И будет это великой для меня печалью, ибо же единственный смысл ее, я вижу только в рассказе ее вам. ( Read more... )

Tags: рассказ

05:01 am: Снежинки, с разбега щелкали меня по лбу. Они ждали, что я рассержусь на них и отвернусь в другую сторону...
-Что остается от любви? - спросил я у них.
-Что, что...-они перестали носиться в воздухе и с тихим шепотом стали падать мне на голову.
Осмотревшись вокруг я поднял голову и спросил у ближайшего соседа - желтого фонарного света:
-Что остается от любви?
-Желтый фонарный свет поперхнулся, отвлекся от созерцания снежинок, путавшихся у него в луче.
-Что, что... - и замолчал.
-Что остается от любви - крикнул я про себя. Люди на остановке обернулись в мою сторону. Снежинки защелкали их по лицам, а я сел в маршрутку.
-Что остается от любви? - спросил я у штанги, которая не хотела еще раз отрываться от моей груди.
-Что, что... штанга вдавила сильнее.
-Что остается от любви? - бил я прыгавшего передо мной парня.
У того вылетела капа и тренер остановил бой.
-Что остается от любви? - спросил я у красных огоньков впереди идущей машины.
-Что, что... огоньки свернули на другую полосу и ушли под светофор направо.
-Что остается от любви? - спросил я входную дверь, вставляя в нее ключ.
-Что, что - дверь мягко кракнула замком и нехотя впустила меня внутрь.
Свет в коридоре, предупреждая вопрос, зажегся ярко - так, что и спрашивать не захотелось.
Что остается от любви? -спросил я большую кровать, расстеленную наполовину.
-Что, что... кровать знакомо заворочалась подо мной, знакомо прося ремонта.
-Что остается от любви? - спросил я у невидного в темноте потолка надо мной?
Пользуясь тем, что его в темноте невидно, потолок сделал вид, что его тут нет.
-Что оста... - хотел спросить я у сна.
Сон, незаметно закрыл мне глаза и стал показывать винегрет из событий прошлых лет, перемешивая их с событиями чьей - то другой жизни и с невозможными фигурами из какого-то другого мира.

Tags: рассказ

02:00 am: Болезненная усталость, обосновавшаяся где-то в коленках, весь день пряталась. В то время, как я носился туда - сюда по очередному дню, она неторопливо, со знанием дела плела свою паутину и в нужный момент, как только я, наконец, плюхнулся на диван с единственным желанием потупится в телевизор, она, по-иезуитски не торопясь, зная, что мне некуда от нее деться, получая садистское наслаждение от процесса, стала избавляется от маскировки и в какие-то десять минут превратила меня в тупую мумию, не способную размышлять. Длительная, незамеченная мною подготовка к овладению моим же телом, момент - искусно выбранный, общее коварство и полная аморальность поведения, - все заставляло думать, что противник очень силен, умен, и не остановиться ни перед чем для достижения некоей цели, угадываемой мною в туманной перспективе будущего скорее интуитивно, чем сознательно.
Сделано было красиво, что и говорить.
Я попробовал было собраться, встать и сделать что-то. Не важно что, но лучше существенное и необходимое. Ничего существенного, ничего необходимого, ничего более важного чем помыть стекла в квартире на ум не приходило. Вместе с тем очевидна была и абсолютная невозможность мытья окон в одиннадцать часов вечера. В голове стоял вязкий туман, и при малейшей попытке пробиться через него напряжением мысли, в ушах начинали бить барабаны.
-Заболеваю – медленно проползло в такт барабанным ударам.

Tags: рассказ, ситуации

08:58 am: сладкая вода
Стал замечать последнее время, что вокруг постоянно какая-то неубедительность. Либо неубедительность, либо раздраженность.
Милиционер радостно или грустно или вяло или бодро яростно-презрительно-лихо-основательно вытаскивает палкой в этот раз именно меня. Не ситроен слева, подрезавший двумя светофорами раньше. Не ржавый ИЖ-каблук с дырами в корпусе. Не зачерненную стеклами пятерку, не девятку с разбитой фарой, не мерин, не бумер, не тот джип слева, не этот джип справа, не грузовик, тормозящий движение и чадящий как костер из резины – на этот раз именно меня и в желудке кто-то сжимает челюсти от ощущения что перед тобой дорога, тебе надо дальше посередине лужа говна, и ты отлично знаешь что сейчас снимешь обувь, удивишь природу белыми пальцами, которые часто преют в обуви и редко видят солнце, и кривя рожу наступишь в это говно и жмякая им пойдешь к другому берегу и погонишь туда же волну, которая, колыхаясь, будет еще сильнее плохо пахнуть.
Он делает это, вынырнув из-за какой-либо городской складки, где ховался. Он делает это на перекрестке, где подпирает небо плечами в погонах и в ремнях. Он делает это из за куста, он делает это в лоб, он делает это всяко-разно и на этот раз тебе.
Ты конечно виноват. И конечно ты нарушил-превысил, пересек, проехал, выпивал, у тебя неправильная аптечка и ты не знаешь статью. Ндесят хренатую, по которой тебя приговаривают идти по сраной луже до того берега до тех пор пока ты не дашь не богатому, но и не бедному менту пятьдесят а то и сто. А то и двести а то и вообще меньше 500 не говори ибо у этого конкретного государственного чиновника собственный спорт и он природный психолог уже представляет как рассказывает корешам как лихо срезал меня-поганого и до хрена о себе думающего и получил 500 рублей и хорошо себя чувствует.
Это и есть неубедительность. Это и есть мара, скрывающая от меня истинность мира. Это мираж, это заляпанное стекло, это моя вина перед самим собой за что-то, чего сам никак не можешь понять. Что-то ты делаешь не так. Что то не так. Что-то сильно не так ты делаешь уже давно.
Милиционер, конечно не хрустальная пирамида, сияющая лучами отраженного света истины, но и значения особого не имеет.
Тут даже закралось подозрение что их вообще нет. Ну сам посуди Богдан, на дороге их до черта, и все такие индивидуальные. А в другом каком месте их вообще нет! Вообще. Ни в магазине, ни в кино, ни в коридоре перед дверью стоматолога, ни среди даже кладбищенских памятников! Ну ни одного!! Не могут же они так сильно зависеть от одетой или снятой формы. Так не бывает.
Они существуют ровно то время что стоят в форме вблизи от дороги. Как дорожные паразиты, способные жить только рядом с ней. В дыму сгоревшего бензина.
Паразит дорожный. Живет и остается дееспособен в любых температурных условиях от минус 50 до плюс 60. Ты вот скажешь что он – полезную работу выполняет. Движение дорожное регулирует. А я тебе отвечу- да, это правильно. А зачем он его регулирует? – А затем, что если оно не дай косая кривулина жизнь, прекратится – то вот тут то ему, паразиту дорожному и придет конец. Он зачахнет и сморщится.
Доказательств у меня полно. Ты глянь где самые толстые паразиты- в городе, на кормежке. Тут они жируют круглый год. А где-нибудь в глубинке они какие? – их там мало потому что корма мало и сами они худые.
Как они размножаются я не знаю. Ходят слухи что есть у них какие-то женщины и они им рожают детей. Но по-моему это одно из самых стойких человеческих заблуждений. Тут есть какая-то тайна. Во-первых, как я уже выше писал- их нигде кроме как вблизи дороги не заметишь. Во-вторых – они в общем однозначно живут неким сообществом с довольно жесткой иерархией, но где они живут?
Напрашивается логичный- ответ- под землей, вблизи дорог. Ну, раз их вдали от дорог никогда, пусть почти никогда не встретишь. Однако так ли это? Под землей ли? А какие тому доказательства? У меня их нет. У тебя есть?
Тут еще одна загадка. Как сам понимаешь – загадок поле непаханое. Ты вот может смеешься сидишь – а ты вспомни. Ты сам-то хоть одного живого гаишника-гибддшника знаешь? То есть так- чтобы как человека, чтоб с именем, с фамилией, с детьми. Но только не формально- что вот мол та кривоногая с противным голосом из соседнего подъезда замужем за гибддшником вроде, а так чтобы как человека. Выпивал с ним, или этаж от потопа вместе спасали в ливень и в засор трубы ны крыше. Ну так- по человечески. И я не знаю. А ведь задумайся- их ведь до хрена вроде бы на дороге то кормятся. А где они тогда все? Где?
Так вот – есть в этом во всем какая-то неубедительность. В том что я останавливаюсь. Мы исполняем странный ритуал устанавливания взаимопонимания. Взаимопонимаемся. Я, например, улыбаюсь а он, например, хмурится. Или он улыбается, а я делаю вид что страшно занят очень глубокими и серьезными мыслями и мне не до скорости 40 км на широкой и прямой улице, или он серьезный, например, и многозначительно достает уже бумажку линованную сотнями линий и квадратиков и щурится на номер твоей машины а ты ему чего-то говоришь – Может, договоримся? Или – а на месте заплатить можно?
И вот когда некий рубеж пройден – именно рубеж – мы оба уже вздыхаем и как-то легко становится. Вообще странное ощущение. Облегчение и одновременно пустота от того что на ближайшее время все предопределено. Ты точно знаешь будущие ближайшие мгновения.
Похоже на то, как ты вот только что еще не знаешь даст тебе девушка или не даст, и волнуешься страшно и сердце бешено дрожит и вот мгновение … и ты понимаешь что да. Даст. И как-то чуть пусто.
И понятно что надо сейчас будет что-то делать. Но еще прежде чем что-то делать тебе надо не подать вида что вроде уже и не так интересно.
И вот эта неубедительность реальности окружающего мешает чувствовать воду сладкой. Простую воду. И главное все время сидит в голове что ты как-то пил обычную воду и она была сладкой…

Tags: рассказ

03:03 pm: прыжок
ПРЫЖОК
Наверное, это выглядело страшно коряво. Где-то, в красивом надоблочном пространстве хлопнул купол. Это было хорошо. Большего тут не скажешь. Плохо было другое. Мой подбородок почему-то упирался в грудь и у меня небыло абсолютно никакой возможности поднять голову вверх и осмотреть купол. На шею сильно давило что-то, чего быть там не могло. Кто-то громко и смачно ругался. Это было хорошо.
Все-таки, мне удалось посмотреть наверх. Стропы перекрутились до самого купола, купол был много меньше чем должен был быть, но он был правильной формы, а это значило, что все-таки я достигну поверхности нормально, правда было одно но, а именно - до тех пор, как я не раскручюсь, управлять парашютом будет невозможно.
Вся группа была далеко в стороне плотной кучкой - они довольно переговаривались, наслаждались видом, собой, свободой. Мне оставалось медленно-медленно крутиться и это было противно. Но в конце-концов могло бы быть и хуже, правда? - Правда, ответил какой-то голос, который до этого ругался. Ну и дела, а ругался-то оказывается я сам.
За мной раньше этого не водилось. Нет, не в смысле, что грубое слово не слетало в трудную минуту, как никак поработав год сантехником чему-то можно было научиться, нет, за мной не водилось вот такого - сначала кто-то ругается, а потом это оказываешься ты. Плюс странное ощущение, что не похож я на покорителя воздуха. |Кто ж я такой, вдруг подумалось мне?
Четкого сформулированного ответа не было.
Земля приближалась, линия горизонта становилась ближе, я все крутился, крутился. И вот, как-то очень резко стало видно траву -значит осталось метров сто.
На ум пришло наставление инструктора, по поводу нестандартных ситуаций: “ Если садитесь на здание, не надо пытаться вежливо пролезть в приоткрытую форточку” - говорил он, “двумя ногами в раму! Чтобы вошел, так вошел, как мужчина!” - строго смотрел он на двух девушек из группы.
Он еще много чего говорил, но там не было ни слова про то, как садиться на стадо коров! Е...! Стадо коров! Я плюхался прямо в середину стада коров! Теперь ругался я!
“...как мужчина!”- пульсировала чья-та мысль в голове.
Бум! Вращение остановилось, в следующую секунду я двинул корове двумя ногами в бок...
Вначале было слово.., потом мир некоторое время был неинтересно черно -белым. Потом мир стучал меня по лицу кочками, вот не помню какого цвета. Потом, потом появился звук, который был похож на одновременное мычание огромного стада. Потом, так вполне обыденно произошло чудо, и мой парашют, видимо, отцепился от чьих-то рогов, потом, видимо, опять зацепился, отцепился снова и мир, чуть покачнувшись, замер...
Умиротворенно пахло навозом. Стадо целеустремленно неслось в будущее, явно подальше от меня. Несправедливо. Я так много сделал для них! Я сдвинул их с места, может быть мой толчок историки назовут пассионарным.
И вот лежу здесь. Безобразно запутанный в белом саване парашюта и в паутине строп. Окруженный одними коровьими лепешками. Я не чувствовал себя покорителем неба. Я чувствовал себя испугателем коров.

Tags: рассказ, самолеты

05:39 am: выставка во Фридрисхаффене
Если коротко.
Нет такой страны - Россия среди авиационных держав! - сделал вывод. Вот Чехословакия - есть. И, судя по всему - огромная это страна. Империя какая-то. Авиационная. Не иначе.
Чехи были везде - винты, двигатели, пневматика, авионика, сами самолеты, планеры. КИТы... все. В количестве, явно непропорциональном. Поляки - были. Шведы - были. Швейцария была представлена корявым самолетиком, Франции.. России -не было.
Ни изделием, ни стендом.
Был один летчик на авиашоу с русской фамилией. Все.

Если длинно:
Было так.

Позвонил мне неожиданно бывший овнер. То се. Давай мол выпьем кофейку.
Сидим пьем. Честь по чести. И говорит он мне вдруг... выставка, мол сейчас во Фридрихшаффене. Ты чего-нибудь про самолеты знаешь?
-Ну, говорю, чего-нибудь знаю. Даже в некотором смысле умею это... ну там взлететь и посадить.
Слушай, -говорит мне мой бывший овнер. Если у тебя три дня есть - слетай в этот Фридрихшаффен... посмотри там кой-чего...
Ну, думаю, трех дней у меня нет, но слетать охота.
А! - думаю!
Ударили по руками.
Взял сумку с букой пару носков туда рассовал и полетел.

Слева у окна сидела девушка. Справа пожилой худенький профессор физик.
Выпили. Девушка летит к парню на выходные. Зачем летит- сама не знает, но летит - потому что мюнхен.
Профессор летит в Ульм лекции читать.
Выпили еще. ( Я старый перелетчик. В дьюти фри всегда виски, если меньше 5 часов и если больше - коньяк, если на юг и больше пяти то тогда еще и бутыль джина.)
Девушка в Мюнхен летит к парню и ей неохота и все заранее известно и вообще....
Профессор в Ульм едет ..ибо в России всего три магнито-оптические ловушки, а это недопустимо если мы хоть чо-нить думаем себе...

Еще выпили.
-Да! Козел он этот парень, к кому она летит. А что делать? Сама продает какие-то плитки. Типа кафельных в компании, которые эти плитки делает. А он-то козел, но постоянно то в Мюнхене то в ..
-И не всякий атом! А конкретно этот атом мне нужен и я могу его...и интереснейшая получается штука..

Еще выпили но тут прилетели. Что я понял? Что девушка упадет на спину сегодня вечером без особой охоты, и ей не то, чтобы стыдно, а просто как-то неприятно, брр... ну так вот. А парень судя по всему нормальный но только ну не мил он ей!!! не мил! Сердцу не прикажешь! Вот.

В стране три магнитооптические ловушки а атом нужен конкретно этот и перспективы открываются!!! И фундаментальные открытия принадлежат всему человечеству и это оправдывает тех из нас, что свалили совсем со всеми своими талантами и степенями туда, где на каждом углу по магнитной, а на каждом повороте по оптической ловушке, но не все! Но не все потому что где родился там и пригодился, и 4 раз в год на читки лекций вполне хватает. А много не надо, ибо известно что не напится навсегда и не нается и надо быть скромней, а студенты они всегда и везде и может надо перестать делить на своих и чужих а есть просто университеты и города и наука и если представить что границ нет...

Выходим. То есть сначала встаем. Выясняется что я как раз посередине со своими 180. Девушка не ниже 190-192, профессор не выше 172.

Запихнули дылду в такси, обьяснили крохе таксисту что это мол.. довез чтобы в целости...
Сели в поезд поехали с профессором в Ульм.
Мне во Фридрихшаффен, что на боденском озере как выяснилось через Ульм надо - это я по прилету выслушал от одной по телефону.
Я ж не собирался особенно. Взял буку, носки и поехал. А тут оказывается этот город черт знает где. Хорошо позвонила эта по телефону - я ей заодно сказал - глянь по карте, раз у тебя нет совести но есть интернет!
Через Ульм тебе пьянь -говорит эта ехать надо. И отлично. Мне через Ульм и профессору через Ульм.
Сели да поехали. Тоже мне делов....

2.
Тут я профессору все два часа, или сколько там ехать-не помню тоже чего-то рассказывал. Расчувствовался чего-то. Давно таких не видел. Год ровно. Год и месяц. Как квартиру у профессора, что двигатели на торпеды придумал, купил. Тот тоже из тех уходящих мастодонтов... Тот тоже не дурак был и выпить и рассказать. С тем же азартом, и блеском в глазах. И меня несло.
И про то, как аналитиком работал и про то, как озверел от всего наблюдаемого, и про алгоритм Шора, который эта, что звонит улучшила, а на авиабазе до сих пор считают, что за это памятники ставят. Зналиб они, какие это памятники, и про то, как в 90 уезжали и уезжали и уезжали и про мужика, что ПО для С-300 написал, получил в 26 орден Октябрьской революции, и в 27 красного знамени, а теперь программирует для немцев вязальные машины. Проблема там, видите ли с иглами. И про взрывы домов в 98 и про метод анализа, разработанный мной и красиво звучащий и благополучной преданный забвению после некоторых событий и как это все получилось - спрашивал я. Один в Моссаде, другая еще хуже, третий..а! И ни с кем ни повидаться, ни поговорить толком, только приветы через немногих незамазанных и ожидание нескорой далекой недостижимой пенсии, когда уже может и нафиг эти встречи и дружбу в молодости?
Мало ли о чем поговорить вдруг захотелось. Вагонный монолог на фонах аккуратных немецких полей, пролетающих и пролетающих. А тот, что из 18 лаборатории.. ну тот, который Пентиум, а? Да, помните, конечно? А этот - что Тетрис написал. Красивейший алгоритм -как искусство. Искусство что... что имеет самостоятельную жизнь после того, как автор его закончил, впрочем, впрочем, какая разница. Спился он. Кто? Тот, что Тетрис. Да и тот что иглы. Да и тот, что анализ, то есть я.. тоже очень в общем-то желал бы. Ха.
Но чего-то пока не могу.
Профессор молчал. Смотрел на мои листочки, наспех иллюстрирующие несинхронизированные среды и функциональные системы в них.
Фундаментальные открытия принадлежат человечеству - повторил свою мантру. И все равно, кто их, зачем их.
Выпили.
А нефундаментальные? Хочется же, хотелось же чтобы страна, стране, типа, людям, типа.. а, не помню уже чего тогда хотелось.
Приехали. Попрощались.
Из Ульма до Фридрихшаффена спал.

Первое что увидел выходя с вокзала - первый взгляд на местечко этож важно, предвкушая неизвестное выхожу на свет еще десять шагов и
"Китайская кухня". ОПЯТЬ? Тьфу!
Вокруг стандартный немецкий ухоженный, вылизанный, с хорошим воздухом, аккуратный-преаккуратный, низкоэтажный.

-Мест нет! Тут мир ляйд! Мессе!
Но есть карта, где все отели. Их штук 50 на этот крошечный швабский, но курортный.

Ничего я не резервировал, конечно. Вот еще, что я ночлег не найду что ли? Ну да.

Взял карту, составил оптимальный пешеходный маршрут из 7 отелей в данном районе - класс. Заодно хоть городок посмотрю составлю представление.

После 17 отеля было наступил вечер. А мест не было. Нигде. Поначалу попались два люкса по 180 евро. Свободных. Потом попадаться перестали. Те тоже заняли.
Ну а город посмотрел - это да. часов 7. Хорошо, что я люблю ходить.
Чем ближе к вечеру, тем чаще попадаются в отелях уже виденные лица с тем же вопросом и так же им отвечают что нет мест и не предвидится. Выставка же у нас! - говорят.
Лавочка на набережной принадлежала, оказываются лебедю. Он, с видом официально признанной достопримечательности дошлепал до нее, пенсионеры с внуками, с улыбками уступили ему его лавочку. Я нет.
Лебедь изумился. Зашипел, прикинулся, длинношеии страшным, крылья растопырил, чтоб еще огромней и страшней значит быть, зло смотрел.
Пенсионеры с внуками осуждали мое сидение. А я устал. Показал лебедю кулак. Лебедь подумал и стал чего-то чесать у себя под крылом. Взяв тайм-аут на переваривание нестандартной реакции этого двуногого прямоходящего, который ему лавку не уступает. Смешной. С выстроенными коммуникациями с человеками. Давно, видно, тут живет.
А темнело. Пошел по маршруту дальше.
Мест нет! Тут мир ляйд!
Похоже в городе никто не думал что на эту самолетную выстовку понаедет столько народу.

Ну, в общем и десять отелей назад, стало ясно, что мест нет и не будет. Стандартный алгоритм не подходил.

В публичном доме, с торца интимшопа звоночки были подписаны и ха - как я ожидалось было русское имя Ирина. И даже подпись- русская фрау.

-...Э, простите, можно поговорить с Ириной?
-Проходите-проходите...
И я такой с ноутбуком и с пакетом из дьюти фри с половиной виски.
На третий этаж мимо дверей и стен, где висят всякие плакаты...
-У нас 15 минут 50 евро...
Прекрасный русский язык все-таки. Я знаю что охломон, но все-таки это не вежливо так в короткой фразе сомневаться в моей платежеспособности, хотя я действительно неплатежеспособен, поскольку выяснилось что с карточки денег снять не могу, поскольку уже вечер субботы и и Гонконге банковский день закрыт а сам я остолоп и забыл перечислить на дебитовую карту хоть сколько -нибудь а наличных-то при сильно подорожавшей европе не хватает судя по всему. Ха.
-Да я, извините, не потому. Тут видите какое дело.. да нет - я, естественно не собираюсь оставаться тут. ПРостите, но мне нужен совет человека живущего в этом городе, уж извините, что отнимаю время, Ирина. И хочется назвать ее по отчеству, поскольку ей лет 45. И неудобно как-то. Мне справка нужна, а не то, что она подумала, хотя причем тут стыд а все равно как-то смущательно.
И нифига мне она не помогла советом! Не знаю, говорит, и все тут. Сама не местная. Приезжаю сюда с другого совсем города, чтоб в моем никто не знал. И все это быстро тараторя неудобно потому что и мне и ей. Ей потому что мне.
Я ж за справкой. Как к соотечественнику! Как к единокультурному!

Ну, может и правда не местная.


Пошел дождь и идея ночевать на лавочке лебедя не выглядела веселой. Вот не было бы дождя. А так он есть. И идет.
А человек за фронт деском что-то сомневался. Что-то мялся обьясняя в очередном отеле что мест нет чуть датому импозантному мужчине зашедшему передо мной.
Видите, сколько людей?
В холле было полно. Бармены веселились, еле успевая разносить.
И кофе и сигареты и дым коромыслом и хохот и пирожные и напитки и пиво пиво.
А этот на фронт деске что-то сомневался.
И я спросил.
Но не про фрай циммер, а про идею, которая может у него есть по поводу того, где мне можно переночевать, по возможности без экзотических вариантов типо местных вдов.
Эх! я составлял эту фразу со скрипом минут пять, вспоминая институт немецкого языка им.Гете, который нафиг был мне не нужен, но в который почему-то ходил давно-давно. Может из-за той красивой еврейки, которая сидела рядом и не обращала на меня никакого внимания. У нее была интересная жизнь- она позировала какому-то скульптору и собиралась уезжать в Германию.

Человек на фронтдеске не понял что я имею ввиду, но про идею, которая может быть у него есть- понял.

Народу понаехало очень много. Я видел хорошо одетых людей разного возраста ночевавших на холлах отелей на креслах, диванах и даже одного на полу.
У меня было 4 душа, две джакузи два солярия 6 фенов и три топчана в спортзале всего за 45 евро, которые он, стесняясь за свое предложение, обьявил. Я дал ему 50. Потому что мы русские. Мы, как всем известно безумные и все нувориши. И у меня еще был включен завтрак!

3.

Есть идея! - позвонила эта и затараторила чтобы не тратить мой роуминг. В отелях мест нет- я все обзвонила. Иди найди церковь и переночуй там! Там жестко, но какая тебе разница.
Вот странно. Что мне приходит в голову? - найти русских, поинтересоваться где тут можно переночевать. Походив по кафешкам и нигде не услышав русской речи, точнее нет- одна русская речь была. В интернет кафе, как всегда по миру уже привычно индусском, была одна - но она плакала, разговаривая с далеким Казахстаном по поводу только что случившейся смерти отца. Я долго сидел, ожидая когда она закончит, желая, наконец, спросить ... но через 20 минут, когда я уже подслушал всю ее нынешнюю жизнь, как она приехала к брату из Казахстана, как диплом тут детского психолога не подтвердить, мам, но это пока, пока нет языка, и потому делаю платы ...какие-то там электронные платы. Работа вредная, но не очень, мам. А что соседи? А что... не помог никто? Но я не могу вернутся, мам! А папу...
Не стал дожидаться, ушел искать и нашел в публичном доме. Кафешки-интернет-все, что связано с сексом - думал я про нестандартные ходы, раз не подходят стандартные, а что думала эта? - Эта думала - отели, пип-пип... немцы становятся грубыми, когда слышат американский английский и кидают трубку без всяких вежливостей. Нет мест! и Пиииип-пип. Что нам с того, что вы с Нью-Йорка звоните? ... церковь. Почему-то открытая должна быть. Такая вот фантазия.

-Да сплю я уже! В спортзале, один. В прекрасных условиях.
-Да? А ты тогда иди в холл, и раз у тебя денег нет предложили еще два топчана лежащим там, заодно отобьешь свои 50 евро.
Отели-церковь-ну и пойти на рекорд нестандартности, продать два соседних топчана.
-Да сплю я! Развесив постиранное шампунем исподнее по спортзалу.
-Ну спи! У меня еще день, пойду по барам!

...И прекрасно выспался.

Разбудили как всегда, пробивающимся сквозь сон гур-гуром трудолюбивые филлипинки. Что-то там где-то рядом они гуркали на своем..черт! Я ж Германии. А не в Гонконге!
Две горничные филлипинки ехали со мной в лифте. Маленькие страшненькие... и тут вы. Как муравьи старательные и как тараканы по всему свету в стафе лучших отелей и круизных пароходах.
Я на завтрак - они убираться.

Выставки все похожи. Только тут самолеты и самолетики.
одно-двух-четырех-шести... Австрийский Твинстар в США своим ходом 4-х местный при перегоне на 40% мощности - главный гвоздь на рынке нынче.
Чехи - везде! Куда ни глянь!
Углеволокно в планерах... Двухмоторные, одномоторные, концептуальные и несуразные и красивые и не очень и видно -многое в маленьких мастерских ручками и можно было бы лучше и технологичней и моторы, гораздно менее разнообраные, чем планера. С углеволокном можно лепить и лепить, на что фантазии хватит. И народу! Народу!
Часть пришла на пилотаж посмотреть и на ретро но часть ходит и приценивается. В Германии около 40000 таких самолетиков. в Европе около 2000 маленьких аэродромчиков для них. Облетайся.
На ВПП постоянно садятся - взлетают, садятся-взлетают. Всякие разные. И би и три и реактивные и совсем чих-пых.
Планера. Классические и .. с мотором. Убирается в фюзеляж. Только я так и не понял какой разбег у него у этого планера.

Но сколько ж народу!
Посередине выставки палатки бундесвера, рекламируют службу в армии. Хочешь -иди сфоткайся со стрелой. Хочешь в кабину единственного на выставке военного истребителя старенького заберись, хочешь - возьми Стингер и прицелься в пролетающий над головой пилотажный самолетик СУ, пилотируемый каким-то итальянцем. Впрочем, что этот СУ русский тут никто не знает.
Русских нет. Они не в жопе. Их просто нет.
Один самолетик в небе, один летчик -пилотажник с русской фамилией...

Собственно и весь вывод раз.
Вывод два - рынок на подьеме.

Самолеты подешевели, экономичней чем автомобили, при развитой инфраструктуре удобны, авионика дорогая, но - от возможностей заказчика. Комплектуют хоть так хоть сяк. Хочешь - со стрелками будешь сидеть, хочешь - все на ЖК.
Дизайн -то же. Хочешь - пластик - хочешь - кожа везде. И даже белая.
Фирмы и фирмочки. 5, 30, 150, 400 самолетов в год делают. От мастерской до нескольких заводов. А Твин-Стар, компании Diamond AIRCRAFT, созданной в 1981 году - звезда. Мега звезда.

А. Вот еще странно. Китайцев не видно. Тоже ни в каком качестве. Ни в качестве зевак, ни в качестве производителей хоть чего-нибудь. Как-то даже непривычно глазу это все. Настораживает.

Tags: рассказ, самолеты

05:31 am: Виртуальное выступление для реальной публики
Я не согласен. Не согласен с Нобелевским лауреатом Конрадом Лоренцом, с батюшкой Н-ского прихода, а также с еще одним Нобелевским лауреатом, известным по школьному курсу под именем - Академик Павлов. Вы пробовали быть не согласными с нобелевскими лауреатами? Очень поднимает в собственных глазах. ( Read more... )

Tags: рассказ, собаки

01:59 am: ПРЫЖОК
Наверное, это выглядело страшно коряво. Где-то, в красивом надоблочном пространстве хлопнул купол. Это было хорошо. Большего тут не скажешь. Плохо было другое. Мой подбородок почему-то упирался в грудь и у меня небыло абсолютно никакой возможности поднять голову вверх и осмотреть купол. На шею сильно давило что-то, чего быть там не могло. Кто-то громко и смачно ругался. Это было хорошо.
Все-таки, мне удалось посмотреть наверх. Стропы перекрутились до самого купола, купол был много меньше чем должен был быть, но он был правильной формы, а это значило, что все-таки я достигну поверхности нормально, правда было одно но, а именно - до тех пор, как я не раскручюсь, управлять парашютом будет невозможно.
Вся группа была далеко в стороне плотной кучкой - они довольно переговаривались, наслаждались видом, собой, свободой. Мне оставалось медленно-медленно крутиться и это было противно. Но в конце-концов могло бы быть и хуже, правда? - Правда, ответил какой-то голос, который до этого ругался. Ну и дела, а ругался-то оказывается я сам.
За мной раньше этого не водилось. Нет, не в смысле, что грубое слово не слетало в трудную минуту, как никак поработав год сантехником чему-то можно было научиться, нет, за мной не водилось вот такого - сначала кто-то ругается, а потом это оказываешься ты. Плюс странное ощущение, что не похож я на покорителя воздуха. |Кто ж я такой, вдруг подумалось мне?
Четкого сформулированного ответа не было.
Земля приближалась, линия горизонта становилась ближе, я все крутился, крутился. И вот, как-то очень резко стало видно траву -значит осталось метров сто.
На ум пришло наставление инструктора, по поводу нестандартных ситуаций: “ Если садитесь на здание, не надо пытаться вежливо пролезть в приоткрытую форточку” - говорил он, “двумя ногами в раму! Чтобы вошел, так вошел, как мужчина!” - строго смотрел он на двух девушек из группы.
Он еще много чего говорил, но там не было ни слова про то, как садиться на стадо коров! Е...! Стадо коров! Я плюхался прямо в середину стада коров! Теперь ругался я!
“...как мужчина!”- пульсировала чья-та мысль в голове.
Бум! Вращение остановилось, в следующую секунду я двинул корове двумя ногами в бок...
Вначале было слово.., потом мир некоторое время был неинтересно черно -белым. Потом мир стучал меня по лицу кочками, вот не помню какого цвета. Потом, потом появился звук, который был похож на одновременное мычание огромного стада. Потом, так вполне обыденно произошло чудо, и мой парашют, видимо, отцепился от чьих-то рогов, потом, видимо, опять зацепился, отцепился снова и мир, чуть покачнувшись, замер...
Умиротворенно пахло навозом. Стадо целеустремленно неслось в будущее, явно подальше от меня. Несправедливо. Я так много сделал для них! Я сдвинул их с места, может быть мой толчок историки назовут пассионарным.
И вот лежу здесь. Безобразно запутанный в белом саване парашюта и в паутине строп. Окруженный одними коровьими лепешками. Я не чувствовал себя покорителем неба. Я чувствовал себя испугателем коров.

Tags: рассказ

03:29 am: метро...
Шесть часов утра.
Тихо. Поезда ходят редко и постоянным тоннельный шум совсем не такой как днем, - на платформах только пустые скамейки и бабушки. Дедушки попадаются также редко, как и остальные пассажиры... Основной ход по пенсионным удостоверениям. Жетоны продаются вяло. Хотя нет, вот уже пожилая мама с взрослой дочерью. Куда это они? На вокзал? Или с вокзала? Загадка. Вещей нет, но явно не москвичи. Остановились у схемы, что-то ищут. Осторожно на экскалатор. Здоровая коровистая дочка плохо одета. А мама - мама как все. Нет, не москвичи...
Вдруг понял куда едут бабушки - убираться. В конторы, офисы. Самое ихнее время - до работы. Как их называют сейчас - технички, уборщицы, сестры -хозяйки? Вот тоже название - сестра - хозяйка... Пожилые золушки.
Молодых почти нет. Иногда проскользнет кто-то непонятный и как не было. Вот парень пошел мимо, сосредоточенный как офицер генштаба. Нет, не нашего конечно, генштаба. Чьего-то...Или нашего, но царского. Идет твердо, кожаный плащ туда-сюда, туда-сюда. Из гостей. Пьяный ведь в ноль. Молодой еще и идет потому тверже трезвого. Засиделся... Или выгнали бедного? А на улице двадцать. Февральских двадцать, не летних.
Мало народу, мало. Видно лица. Захотел - посмотрел. Ответного взгляда не будет. В шесть утра и в двадцать минус, по сторонам не смотрят.
Электропоезд пришел. Мужик сидит читает газету. Вчерашняя. Новых еще нет. Продавцы в ларьках появляются в минут тридцать, тридцать пять седьмого. Вчерашняя газета... Бумага порченая это, а не газета. Да нет, просто мужик противный. И ездит, скорее всего, всю жизнь в шесть. Что у него за работа такая? Совсем ведь бодрячок, -выспавшийся. Видно...
Контролеры у турникетов кутаются от сквозняка из дверей. “Здравствуйте. -... здравствуйте.” Удивил.

Семь утра.
Вдруг бабушек уже нет. Только что были. Больше мертвых баранов пошло. В смысле дубленок. Идут. С разными воротниками. То как седло воротник. А вот с претензией. Интересный. Коричневые, черные бараны. Но все очень функциональное без изысков - с рынка. Это куда они? Сейчас семь, им к половине восьмого или к восьми. Значит магазины, госслужащие. Но такие госслужащие. Победнее. С утра кофе быстро, детей в сад.
Прибывает. Серые бараны, шиворот-навыворот бараны, крек. Секретарши поехали. Тут уже все - помада, прическа. Бестолковые. Минус двадцать - они без шапок. Больше, больше, ...залихорадило турникеты. Засбоило у касс. Вжик-У-у, вжик - У-у. Поезда заходяться. А сейчас еще ввели это - ”соль - ми - до”. Хотя нет, не дубленки погоду делают, показалось. Пальтишки, шапочки вязаные, а то и старая восьмидесятая “аляска”. Вот люди носят. Не сгнила еще. Работяги. Строят .., а что нынче строят? Москву? Капитализм? Лица утренние. Злые, сосредоточенные.
Стайка студенток пропорхала. Орут чего -то. Веселые. Попадаются все-таки веселые. Тоже без шапок. Как их мама-то отпускает? Эти к первой паре. Первокурсники. А вот и ребенок шальной. Мальчик лет двенадцати. Куда он? Томагочу до уроков купить? Интересно.
Ага. Милиция вышла. Охотяться. Смотрят кавказцев. Тоже заработок. Какие -то милиционеры у нас метрополитеновские, какие-то хилые, маленькие, дети подземелья. “Соль - ми - до”. Им так всю смены по голове. Бедные. Хотя не жалко почему-то.

Восемь - девять.
Атас, чего творится. Жетончики, талончики, проездные, удостоверения, карты. Если кто-то думает, что контролеры смотрят на то, что им показывают - то он сильно ошибается. Они смотрят на лица. На походки. Неопытных видно. Стой - куда, что у вас? Ага., обмануть хотел.
Я понял. Это как в игру играть. Азартно. Психология, не фунт изюма. Не холодно контролерам. Хвать из толпы за рукав. - Пошел платить. А там очередь. А ты не обманывай. Если не можешь уверенно мимо пройти.
Женщины среднего возраста, наверное, никогда не попадаются. У них все есть. Либо проездной, либо опыт. Но это редко - опыт. Авантюризма просто меньше. Дети в школе... Сидеть уже можно не рассчитывать. Хотя старикам уступают. Правда. Если в уши не успел запихнуть наушники - встанешь как миленький. Воспитание, что ли? Аль не пионеры мы, не октябрята? Были. Вон нас сколько мимо идет.
Поездам совсем туго приходится. “Поскорее производим посадку-высадку.” Что у них за голоса такие?
А я сам видел того негра, что у нас в метро работает. На Нагатинской. Нормальный негр. Москвич, наверное.
В соседнем вагоне толпу качает, как болванчиков. Или это тебя качает? Нет, лучше , если соседей. Шапки в нос лезут. Шуб тоже много. Шубы больше все-таки к девяти едут. Дети тоже в школе,.. или внуки.
Njkgf/- Ой, это я переключиться забыл из латиницы.
Толпа. Не стадо -толпа. Идеи общей нет. Нравиться мне это. Народу много, а идеи общей нет. Хотя если на рекламу посмотреть, может показаться, что и есть. Какая-то. Или может показаться, что альбом Зосимовой - душки-милашки, интересен кому-то. Стоял, смотрел. Нет, никому не интересен. Зря висит. Вообще все зря висит, если не на Курской. На Курской народ любопытный. По сторонам смотрит. И на Киевской. По сторонам, - на сумки, по сторонам, - на сумки. Все равно крадут. Приезжие. Гости столицы. Их уже ждут. Милиция любит приезжих. Есть о чем поговорить. Москвичам ведь некогда.
А вот бабушка с тележкой. Старенькая бабушка. Идет, а за ней тетки. Она тормозит их стремительный полет. Недовольны. Извини нас, бабушка. А тетки - они сами такими будут. Пускай не хорохорятся.
Хотя зря я на них. Однажды видел, как женщина в метро рожать стала. Тетки, ксати, молодцы оказались. Очень быстро все делали. Женщину - на скамейку у стены, сами вокруг, кто-то врача кричать. Врач тут же оказался. Такия же, кстати, тетка. Обступили, что-то делают с ней. Я потом по телевизору слышал - нормально. Молодцы тетки... Давно было. В восемьдесят девятом. Летом. Фрунзенская, по-моему. И ведь как быстро все у них получалось. Рожать ведь все тетки умеют. Или почти все...
Сползают червяками с экскалаторов...Прямо стихи - “сползают червяками с экскалаторов, и рассыпаются налево и направо. Народ идет, бежит по экскалатору, - боится опоздает на завод.” - Хреново вышло. А всего хреновей, что не правда. На заводы сейчас опаздывай - нехочу. Ничего тебе не сделают. Премии, чтоль, лишат? - Не-а. Когда не платят по полгода, никто тебя премии не лишит. И так не богато живешь. Да и кому лишать? Мастеру? Не станет- корпоративные интересы. Нынче ты с мастером одной крови. И у вас ее не много.
Опаздывать бояться теперь в банки, в компании. Вон они идут- белые воротнички. Из мелких. Зимой, кстати. не всегда и видно, кто белый, а кто в свитере. Демократичная у нас температура. Я вот, когда за минус двадцать пять, вообще в армейском тулупе езжу. Хорошо себя чувствую. У нас, кто в такую погоду в тулупах ездит, даже правило есть. Увидел в армейском тулупе - посмотрел в глаза ему. И свой тебе уже человек.
-Гляди, Ген, вон мужик в таком же.
Японцы мне знакомые очень завидуют по поводу тулупа. Они купить-то его могут, а вот одеть на работу -нет. Мерзнут пачками... Не жалко, почему-то.
На что похоже? - Понял . кровеносная система. Такой подземный большой и малый круги . Нет поезда - на платформе тихо. Подгребает народ. Стоит. Пришел поезд, - одни эритроциты-тромбоциты вавыливаются, другие вваливаются на поезд и поехали до следущей остановки - артерии. Цикл одного удара. Точно. Метро - аорты и артерии. Автобусы, троллейбусы, трамвай - вены. Пешком- каппиляры. Город -организм. Можно еще долго продолжать...
А вот еще в голову пришло. Мощная мысль: “ Мы все вышли из метро! И туда же уйдем когда-то!”
Эвона. Придет же в голову. Это потому, что девять часов в метро. Давка. Сейчас пройдет. Уже скоро, в десять.
Десять - двенадцать часов утра.
Передохнем. Спокойствия нет, конечно, но ритм устоялся. Глянь, опять собака. Который раз ее вижу. Небольшая дворняга заходит в вагон на Щукинской, выходит на Пятого года, или на Баррикадной. Дела у нее, чтоль, здесь. Смело так едет. По поведению видно, что знает куда. Интересно...
Кто у нас в еще тут живет? Голуби и воробьи. Иногда, каким-то образом попав на станцию, они весь день летают из одного конца, в другой, и чирикают. Как они улетают отсюда? Им ведь есть тут нечего.
Больше, похоже нет никого. Одни люди. Пассажиры. Вон нас сколько. В десять идут разные. Студенты, гости столицы, безработные, домохозяйки, школьники прогуливают. Раньше, помните, школьников сразу было видать. Все ходили в форме. А сейчас - кто как. Чтобы увидеть их, - глаз нужен. Редко ходят по одному. Они больше кучками передвигаются по своим делам. И чаще всего бегом.
Однако проснулись глаза. По сторонам смотрим. Нет, молодой человек, эта попа только со спины красивая. Нечего и пытаться обгонять смотреть в лицо. Не послушал... Бедный. А нечего. Нашел тоже место. Мы в метро не знакомимся. Мы в метро встречаемся- да, а знакомимся в других местах. Тут не та скорость жизни.
Кого, интересно, та девушка ждет? Уже минут тридцать. Ходит - ходит по платформе. Иногда смотрит на часы. Хорошее лицо какое, Светлое... Так и знал! Пришел. Вальяжный такой, подбородок вверх, губы брезгливо так - куриной задницей. Но высокий, богатый. Старше лет на десять. Опытный... Мечта юной девушки. А она радуется! Челку поправляет. Говорит, что -то быстро. Пока у него лицо не поскучнело совсем. Молодая. Ну, пусть повезет тебе...
Попрошайки пошли. Посвободней стало в вагонах - появились. Почему у них акцент один? Они, что, все из одного города? И у всех “двадцать семей на вокзале”. И вот еще что: они так говорят букву “Ж” в слове пассажиры! Как будто она с мягким знаком. “Жь”. -“Пассажьиры”. “Уважаемые таварищи пассажьиры. Ми на вакзале двадцать семей ...” Смесь западенцев с вологжанами.
Но ведь подаем! И я подаю. Значит правильно эти интуитивисы- экспериментаторы образ почуяли. Не потому, ведь подаем, что жалко. Не можем не подать. Проще подать, чем сделать вид, что спишь или так газетой увлекся. Интересно...
Это вообще как, по Станиславскому, по Михаилу Чехову, по Брехту? Надо спросить у кого-нибудь. И почему так неудобно в глаза цыганятам смотреть? Те профессионалы. Зырк, за руку хвать, гладят руку, целуют. Неудобно. А вот мужик собрался: “ Иди отсюда!”. Цыганенок пятилетний ушел. А мужик сволочью выглядит. Интересно...
С двенадцать до трех.
Мы кушаем. Мы выбегаем из засиженных контор набить брюхо. Кто чем. Кто сосиской с булкой. Кто гамбургером. Кто-то может себе позволить ресторан. Это самое демократичное время. Помните, у животных на водопое перемирие? Так и у нас. В одном вагоне в обед может оказаться начальник вашего отдела, начальник управления, курьер, и еще бог знает кто. В центре днем тяжело на машине. Нас настигло и это явление - пробки. Посему, в обеденный перерыв не брезгуют опуститься под землю те, кому по статусу давно не положено здесь бывать. Но, статус в рот не положишь, а есть надо , особенно с твоей язвой. Что, нет язвы? В банке работаешь и нет язвы? - да брось, старик, не скромничай. А то можно поверить, что ты и налоги платишь.
Вот, вот один едет. Важное думает. Часы - “Картье”, галстук - “Гужжи”. Рука тянется к радиотелефону. “А, черт, не работает.” Гримаска. Нет, нет, не на публику. Так, привычка, в бесконечность. Ничего, брат, потерпи. От этого еще никто не .., а кстати, жаль.
Иностранцы. Смешные. Особенно японцы. Какие-то стайные создания. Цокают, головой крутят, улыбаются. Почему, интересно, они все время улыбаются? Рефлекс?
А вот немцы никогда по сторонам не смотрят. Или вот еще: сидят на ступеньках молодые ребята, через плечо ролики, в руках пепси-кола. Американцы? - Фига, наши. Просто такие наши, как американцы. Это кино виновато. О чем они говорят? Интересно...хотя нет.
Говорят, скоро в вагонах поставят телевизоры. И будут крутить рекламу. Едете вы в вагоне. А там “Кальве? Майонез?” Или “Я никогда не чувствовала себя такой защищенной...” или “ Моя попа стала теперь еще более сухой.” Куда будет податься честному человеку? В провинцию? За славой?
Хотя есть еще вариант. На десять вагонов с рекламой делать один - без телевизоров. И сделать проезд в этом вагоне в пять раз дороже. А что? Хочешь отдохнуть - плати.
Что это? Это злость. Это середина дня. Метро. О-ох.
Три - пять.
Все подряд. Все кому не лень толкают друг друга. Проснувшиеся жены потянулись по дорогим магазинам. Голодные творческие люди зашевелились ближе к вечеру. Глаза алчущие, голоса хриплые, вид благородный. Атмосфера ожидания.
Чего ждем? - Ждем шесть часов.
Шесть.
Кто ты? Шмыг, шмыг, а ты кто? Стоп. Быстрее. Так быстро двигаемся, что даже ругаться некогда. Быстрее. Из вагона прыг, на переход шмыг, в дверь просочиться, все, встали. Двери закрываются, поехали.
Только неопытные думают, что в вагоне все равно где стоять. Самые блатные, после сидячих места, те , что около стенок и дверей, противоположных открывающимся. Потом идут места сразу справа и слева от входных дверей. Можно опираться спиной в боковые стороны сидений. А уже потом - все остальное.
Шесть это не просто время. Это промежуточный финиш. Надежда на скорый отдых. Домой, к дивану, собакам, друзьям, выпивке. Может быть к женам. Может быть...
Вот, вот мимо пошел. Ничего вокруг не видит. Пальто старое, шапка дрянная, ботинки грязные, лицо счастливое. Понятно почему счастливое - в руках компьютерный диск. Так и знал - “Сборник игр”. И ведь счастлив. Очки не меньше минус шести. К кому их относить- К интеллигенции? Жалко его. Ведь если бы не сутулился, был бы высоким. Где они с девушками знакомятся? А нигде. Они начитанные, оригинальные, очень смелые во взглядах, если почитать их конференции. Но по-моему, абсолютно не способные к нормальному размножению. Извините.
Но не все домой. Кто-то в театр. Кто-то в по магазинам. Кто помоложе, просто так могут пройтись по Тверской, к Манежу. Но это в центре. До кольца. Кто на радиальных ветках за кольцом - все домой.
Почему на разных ветках люди разные едут? В сторону Планерной - поприличней, в сторону Автозаводской, Выхино - попроще. Может кажется? Или что значит поприличней? Субьективно. Но, если ты, например, всю жизнь ездишь вечером к Речному, и однажды понесло тебя в Перово, то как только в вагон зайдешь, сразу словно в чужую контору попал. И, кстати, выдаешь в себе новичка - больше оглядываешься. Интересно...
Семь.
Да в общем тоже, что и в шесть.
Восемь.
И все-таки мы устали за день. Шаги медленнее, не спешим. Больше идем за развлечениями. В гости, в кино, в клуб. Передвигаемся кучками. Где - то назначаем встречи. В середине платформы или где? У первого вагона или у последнего? На кольцевой, или на радиальной? Мы опаздываем, приходим вовремя, путаемся в месте встречи. Макияж обновлен. Как и не работали. А может и не работали? Может мы по другому, не как все? Ничего, это возраст, придет время так же , всего скорее будем спешить к себе домой к мужу, урокам детей, к телефону. Не хочу говорить к сериалу, но и к сериалу тоже будем спешить. Большинство будет...
Семь, восемь, девять часов - самое время для музыкантов. К некоторым из них очень привыкаешь. Помню девушку с перуанской флейтой кена. Длинные темные волосы, худощавое лицо. Глаза за челкой. Похожа сразу и на хиппи, и на шизофреничку. Очень хорошо играла. Где она научилась так владеть этой чужой дуткой? Одно время она меняла станции, но играла каждый вечер. Потом с ней стала играть скрипачка тридцати с небольшим. И тоже очень хорошая. Но это, уже, не тот случай. Скрипка была ...ну не после консы, но после Гнесиных, очень похоже. Очень разные они были. С кену девочка явный интраверт, играет-живет. А скрипка, та по-другому. Иногда, она будто срывалась, - будто всю жизнь ждала такой вот вроде бы не пафосной возможности - не в оркестрике, не в цивильненько, а вот так, как взбредет. Хочу вот и зашнурю. И потом -ой, чегой-то я. Наше музыкальное образование ничем не выбить. Сама пугалась своей смелости. Интересно...
Потом с ними еще кто-то стал играть, потом кто-то говорил они по клубам выступать начали. Года два их уже не видно...
Дед был еще. Просто тип а не дед. Борода длинная, где не прокуреная, белая. Глаза всегда прищуренные - толи от дыма, вечного сигаретного дыма, толи от прожитого, усы насмешливые, руки... Руки с палочками. Барабан. Шевелил так, что шуба заворачивалась. Драйва в нем - через край, но и характер, видно не сахар. Сидел на Охотном ряду. Ему сыпали не всегда... Играл иногда так мощно, что народ пугался. Не всякая почтенная мать семейства понимает в хорошем барабанном соло минут на пять. Но уж если сыпали, то не мелочь. И молодые кидали.
Дед тоже, не долго играл один. Сначала появился еще один дед с банджо. Очень какой-то трогательный. А потом к ним присоединился донельзя инфантильный и долговязый юноша в круглых очках и с контрабасом, и мужик лет сорока с трубой и лицом язвенника.
Много музыкантов играет. Кто-то подолгу, как две бабушки на Кузнецком мосту. Кто-то появляется на сезон, как дети с балалайкой на Баррикадной прошлом году.
Играют и в телогрейках на гармошке и в смокингах на скрипках. Вот в телогрейках и на скрипках не играют. А было бы, кстати, интересно... А что? Одеть тех ребят и девчонок с Театральной в телаги. Их там восемь или девять. И пускай своего Вивальди раскладывают. Альты, виолончель, скрипки опять же... и в таком виде. Интересно посмотреть было бы на реакцию их преподавателей. Они там часто мимо ходят...
Очень понятно, почему играют все вечером. Утром или днем мы слишком спешим. Не можем остановиться послушать, если понравилось. Да и много нас. Тесно.И шуму от нас много. А если вообще разрешить играть, или рисовать под землей? Места нет? Так понаставили же ларьки везде. А так, вечером идешь, - слева тебя рисуют, справа тебе поют. Ренессанс, а не метро.

Девять- десять часов вечера.
Те, кому завтра на работу тоже сдались и все-таки поехали в сторону дома. Там, наверху, заканчиваются спектакли, закрываются магазины. Город начинает ночной забег и это уже другая история. Кто еще? Вечные московские гости, кочующие с вокзала на вокзал с тюками, чемоданами, тележками. Чумная молодежь, в электрического цвета куртках. Слушатели вечерних отделений, в которых нет и половины энергии “дневных” коллег, тащатся с занятий. Что-то мало целующихся. Видимо из-за мороза сидят дома. Интересно... У только что спустившихся вниз, лица красные и стянутые. Народ передергивает плечами. Все-таки холодно... Там... Ну там, где земля только снизу, под ногами.
Мужик, с простецким видом, в минутном ожидании поезда, пьет пиво. Прямо из бутылки. Нипочем ему температура воздуха. Его уже пасут добровольные санитары - собиратели бутылок. Допил. Подошли. Пожал, зачем-то, плечами и отдал. А что? Все равно у нас в метро нет мусорных ведер. Почему, кстати?
Одиннадцать - двенадцать или с двадцати двух до двадцати трех.
Уже спим. Прямо в вагоне либо добираем у вчерашних либо берем авансом у грядущих снов. Поздним вечером спящих больше, чем ранним утром. Мало таких, кто и спать может, и проспать не боится. Но есть. Женщина клевала - клевала головой, наконец наткнулась на плечо соседа. Тот смеется. Пусть спит.
Датые тоже есть. Сядет такой в поезд, стукнется лбом в колени - нипочем ему конечные станции. А что если проснется уже в тоннеле? Что в голову придет? Больную.
Будят их, как не будить, но не всякого разбудишь.
А несколько раз встречались такие экземпляры, что спят стоя. Это уже мастерство. Одна рука крепко держит сумку, вторая за трубу, которая вдоль потолка, голова положена на бицепс. Скульптура, а не человек, вершина создания! Зачем миру генная инженерия, если мы такое можем?
Больше небольших, в два-три человека, кампаний ближе к ночи. Давно замечено, за разговором можно от Юго - западной, до Преображенской за десять минут доехать, вместо часа с лишним.
Поезда ходят реже, можно постоять несколько минут на платформе в почти тишине. Бежишь по экскалатору, торопишься, прибежал- “метра” нет. Что делать?
Действительно, что делать? Вот и стоит человек в кои то веки на платформе, смотрит по сторонам. Маяковская - на ремонт закрывают, говорят, на несколько лет. Площадь Революции - опять у револьвера ствол отломали. А что, - лепота. Постоял, повертел головой - мысли о своем, дождался, поехал, а мысли опять о своем. Красивое у нас метро? -спросят. Да у нас лучшее в мире! - ответим.
Последний час работы. С двенадцати до часу ночи
В метро моют полы. Серые машины похожие на машинки для детских атракционов жужжат и убирают грязь... Мы наследили. Редкие по большей части случайно застрявшие пассажиры. Интересно... Метро как -то связано с домом... Домой - из дома. Домой - из дома.
Может это просто усовершенствованная телега для перевозки людей? Она скрипит себе в вечных сумерках подземелья запряженная лошадью, обученной ходить только по кругу. В шахтах, что ли, их держали?
Мимо проехал странный поезд с запыленными окнами и подьемным краном. Смешно загудел. В нем есть несколько вполне обычных, только очень грязных вагонов - абсолютно пустых.
Впрочем, в обычных электричках тоже почти никого нет.
Что тут скажешь? Ночь наверху...

Tags: рассказ

07:21 am: смычок
После взрыва домов внутри.. внутри саднило. Как будто упал с высоты неудачно спиной или тебе дали крепко шпалой по всему организму и он - организм, живет на износ. Непроходящее чувство боли внутри.
На первый взрыв через считанные минуты приехал экипаж Дениса Таежного, из московских спасателей - передавали новости.
А Денис Таежный - бывший кинолог - что новости не передавали. Мы несколько раз встречались на соревнованиях. Он тоже ушел с год до того.

В голову приходила совершенно неподобающая мысль - ну вот теперь-то должны спохватиться. Должны дать работать.
Не деньги были нужны. Мы работали почти за бесплатно. Нужны были даже не разрешения. Они были. Нужны была дела властей. Их небыло.

Площадки муниципальные власти отдавали под строительство гаражей или торговых центров. Ни в одном округе Москвы за год работы мы так и не смогли их оформить. Никто не отказывал, но дело не шло - сыпалось в бесконечных кабинетах.
Иммитаторы химик из закрытого военного института в Питере, где он в лаборатори остался по-моему, вообще один, сделал на полном энтузиазме. Денег он не ждал. Ну, может когда-нибудь.
Площадки и иммитаторы нужны были для подготовки полутора тысяч собак, умеющих искать взрывчатые вещества.
Ни в МВД, ни в ФСБ средств на такую подготовку не было. 90-е годы. Что там говорить. Собаки в вольерах, находившиеся в штате ГУВД Москвы, Внутренних войск - дохли от голода. В той же Софринской бригаде. Норма кормления - 6 рублей в день. Овсянка, сэр!
И ту не давали. Мясо получали и списывали. А собаки - дохли. С улицы брали других - благо их было полно, бродячих, любых пород, их отлавливали ловцы и если они были похожи на служебных - сдавали.
Те стояли в вольерах, для комиссий, которые считали по головам и не проверяли - умеют ли они работать, а потом умирали.

По штату было положено 350 на Москву. А нужно было - 1500. Сам считал. Три смены по 500 в случае поступления информации о возможной попытке ввоза.

Из 350 штатных, стоявших в вольерах, только 9 могли искать. Два типа- тротил и гексоген. И все. А всего взрывагентов 6 в 40 видах промВВ.
Плюс к тому даже в интернете можно было найти несколько десятков рекомендаций по изготовлению взрывчатки "сделай сам". Большинство из них было ложными. Но около 15 вполне реальных.
ОДна - написанная в фидошной конференции кандидатом химических наук из Алмааты была просто по-настоящему хороша.
Был подробно описан не только процесс приготовления, но и как можно взорвать значительное количество приготовленного в домашних условиях из доступных ингредиентов. То есть решалась проблема детонации, обычно не позволяющая взорвать сколько-нибудь много.
Зачем он это писал? Кто теперь знает.
А чем такая взрывчатка будет пахнуть?
Да еще плюс кинологам было запрещено работать с реальной взрывчаткой. Все, хм - все -все пятеро человек, которые этим занимались носили ее конечно с собой в кармане, но все это поперек инструкций.
Начальство страховалось невыполнимыми приказами, а работы требовало.
Мы написали программу, по которой было возможно подготовить 150 штатных и 1500 внешнатных животных в резерв, которых можно было бы привлечь.
Многие владельцы собак люди одержимые - они были сами готовы платить за подготовку своих животных. Только было негде, некому и на на чем.

Потом взорвали дома. и ничего не произошло. Совсем ничего. По крайней мере у кинологов.
Те 30 что мы всеми неправдами подготовили работали на охране правительственных обьектов. Их потом частенько показывали по телевизору, в новостях.

Уволился я нахрен. ГУВД продолжало страховаться отчетами - на постах ГАИ поставили вольеры. Формально работа сделана. А то, что в них сидят псы которые мыло от ТЭНа не отличают - да ктож это определит?
Да и потом - поставили по одной будке, а ведь говорили - 4 часа - максимальный срок работы животного в день. Значит на каждом посту должно быть 6 собак. И 6 подготовленных кинологов, а не то чудо, которое выделялось кадровой службой МВД. Хромые и косые ни на что не годные.
Собачка ему показывает - что-то есть. Что-то, хозяин, чую, только где не пойму - а он болван орет на нее, что она уселась посередине голого помещения и орет на нее - дуру, что мол она его- сержанта позорит.
А ВВ - на батарее у стеночки. А запах - он и есть запах - вверх поднимается вместе с воздухом и охлаждаясь, оседает чуть в стороне.
Ты ее готовишь готовишь, а проводник у нее болван. А должен быть - умница. Потому что это как скрипка и скрипач. Мало иметь хороший инструмент- на нем играть надо хоть как-то.

А дома жены. и жены не понимают почему мы чумазые пропахшие черт знает чем, и денег за это не платят.

Уволился я. Нафиг мне эти майорские погоны, когда столько идиотов полковников? И все тобой желают командовать.

А тут труп. Собаки порвали. Бродячие собаки загрызли насмерть какого-то неизвестного. А потом еще одного.

В городе крик-шум, пресса пишет - надо что-то делать! Развелось этих бродячих. Угроза жизни.

А знаете сколько город платит за отлов ловцам? 500 долларов.
И это в те же 90-е.
Ловцы приежают, выбивают кобелей, оставляют сук и уезжают. Получают за "отлов" и "утилизацию" 500 зеленых и ждут, когда суки, которых всегда есть кому повязать родят новых.

Хороший бизнес?
Всякие больные зоозащитники - которые, надо сказать, действительно большей частью бзиканутые, регулярно орут - вот, мол, негуманно. Потом собаки кого-то рвут на части - опять гуманно получается.
Бесконечный такой процесс.
Можно по-другому? - можно. Берешь суку и стерилизуешь ее. В городе, таком как Москва не может быть больше 45000 безнадзорных собак. БОльше город не кормит. Стерилизованная сука не дает щенков, а кормовую нишу занимает. Операция по стерилизации стоит 120 долларов, плюс 9 - электронный чип. Но... Но, в общем. все итак всем понятно.

Так вот. Труп. Мужчины. Только грызли его не дворовые. чего следователю не видно. Грызли его две собаки, но только никак не дворовые - это понятно по характеру покусов.

Недрессированное животное так не жрет. Не зажевывается. А тут хватки уверенные, со знанием дела. Опытные псы. Ставленные. И ставленные не на задержание. Не на охрану. Не на ППС. Даже не на антитеррор - а сразу на убийство.

Через пару недель еще один подснежник. и то же самое - Устойчивая пара. И в то, что дикие - не верю. Хорошие псы. Не "тряпичники" - мотающие одежду или рукав, а настоящие - кость в кость.
В прессе крик. Ловцам очередной 35 раз разрешают рано-рано утром, пока все спят ездить по городу и стрелять.
Едет машинка, из нее ружье. Бам - собачку. И в кузов. И ходу. Почему? Потому что часто собачку хлоп - а она хозяйская. И поэтому "ловцы" с места давят газ до полика.
Хозяева ревут, орут, а им - а на ней ошейника нет! И не было! И это вообще не мы! И в том районе не ездим!

А городе собак - мильон без малого. Из них тысяч 200 крупных. Служебных или метисов. Я могу измерить расстояние между молярами -премолярами, но это мне не даст ничего.
По теоретическому весу и опять же характеру покусов- не кавказы, не среднеазиаты - у тех манера другая. И скорей всего не овчарки. Но за это не поручусь, это скорей предположение.
Кинологов в Москве - активно работающих - человек 100, может даже больше. Всяк кто рукав раздобыл - кинолог. Деньги собирает. У меня у дома такой есть. "травля собак" - обьявление дает. И народ ходит.
Как-то раз, проводил он соревнования. Типа рекламных. Я мимо со своим шел. Можно, говорю, поучаствую?
-Можно, отвечает. Плати 300 рублей и участвуй.
Ну.. давай.
Упражнение - детсадовское. Я стою. Держу кобеля. Он в рукаве идет - машет стеком. Я своего отпускаю по его команде.
Мой работает с дистанции, набрав ход - кинолог делает пропуск. Стандартный такой пропуск. Уходит с линии атаки. Задача ясна - показать окружающим что мой чемпион России ( о чем он не знает) не может его схватить.
Сделал пропуск. Собака, после промаха не имеет инерции бега, они теперь рядом.
-Промахнулся, - говорят, вокруг.
Я смеюсь стою.
Бедолага с рукавом. Он таких и не встречал на своем веку. И уж после пропуска понял, что лучше ему отдаться в укус по зоне комфорта. Пока его на ленты не порвали.

Аж бедный вспотел лбом. Радж его за кисть и лапами передними за ногу, и за спину отход - любимый его прием. Какой бы ты здоровый мужик ни был - один черт сил больше чем на 20 секунд не хватит. А только дашь слабину -раздергают тебя и будешь ты на асфальте. Что и происходит.
Отзыв. Мы же с собакой -люди интеллигентные. Итак знаем что порвем парня.

Женщина с мегафоном обьясняет окружающим что "хватка низкая" и "собака промахнулась".
Я сажаю своего. Подхожу к столу и тихо говорю чтобы вернули деньги. Женщина с мегафоном что-то там возмущается, но кинолог тихо бурчит чтобы вернули. Мы оба, нет - мы втроем, включая Раджа, понимаем что произошло.
Так вот таких кинологов - человек 150. В трех федерациях, Затевахина со Смидовичем, Варлакова, Шпака и те, что сами по себе - дикие.
В принципе - они известны. Но опрашивать их - бесполезно. Да и не спортивные это собаки. А неспортивных готовим только мы. И все. Да и людей свободных нет. Ни у нас ни у милиции. Висяк глухой. Ментам вообще не выгодно оформлять. Да и не знают они, что спрашивать у кинологов. Тут же нюансы... Все сплошь нюансы.

На новой работе услали в Китай. На две недели. Там, перед рестораном наблюдаю щенков в клетках. Подходишь - выбираешь. Из него тебе готовят блюдо. Рядом змеи, черепахи без панцирей уже, всякие другие животные.
Люди на земле такие разные. А что сделаешь? -Ничего не сделаешь. Семейная пара выбирает себе щенка. На ужин.
Я стою смотрю.
Его достают из клетки.. и я отворачиваюсь. Сажусь в такси, говорю, "шифу. И джи дзоу" и еду прямо, пока он не останавливается и не переспрашивает, куда все-таки ехать и не случилось ли чего, что я, гуайло, такой странный.
Мэй гуан си, говорю... Еду в бар и напиваюсь там до одури, внимательно рассматривая окружающих китайцев.

Приехав в Москву иду в Склиф. Там "Вторая травма" - вся на собачьих покусах.
В городе в год регистрируется около 40 000 покусов. Вдруг кто-то выжил после такого нападения? Мог же?
В склифе смотрю бумаги, с хирургами говорю - ничего похожего. Обзваниваю травмы -ни фига.
За год было 4 ампутационных покуса, пару десятков сложных, но в основном - в основном своими же собаками.
Как всегда несколько бабок. Несколько детей, действительно покусанных бродячьими -но - это большая редкость. Подавляющее большинство покусов - бытовые. Собаками, имеющими владельцев. И ничего похожего на то, что мне надо.

Обзваниваем больницы и травмпункты - ничего. Случай яркий должен быть. Смычок. Две собаки или одна. Характер покусов - Ни - че -го.

По вероятностям - сука- кобель. Меньше возможно -две суки. Минимальная возможность - два кобеля - голый вася. Полный ноль.

Те два трупа дрались с собаками. Но экспертизу на то, что под ногтями - не делали. Висяк ведь. К чему все эти упражнения? Ну слюна, ну шерсть, ну еще что-нибудь. И куда это? Собаки неучтенные в Москве. и это даже не люди- Отпечатков пальцев не возьмешь.
Трупы неизвестных мужчин. Никто их не чухнулся. ПО крайней мере в Москве. Кто такие - неизвестно. Для кого-то пропавшие без вести.

Есть такие собаки -есть. У нас. 12 штук. И три смычка есть. Но я же знаю, что это не они. Один из такого смычка у меня под столом лежит. Другой - в соседнем подьезде, уже без зубов, один в вольере в Балашихе, сука в Молоденово службу несет и две суки - ризен и доберман...Стоп.
Звоню. Хороший был доберман. Редкий. И ризинка был чудо как хорош. Выигрывал.
Звоню. Не верю, но звоню. Не верю в частности потому, что ни одна ни вторая собака не могла вырвать горло. Не складывается это у меня в голове. Я ж их знаюю Но звоню.
- Здравствуйте, Вику можно?
-А кто ее спрашивает?
-Это ... тренировались мы вместе. С собаками.
-Умерла Вика. От рака мозга.
-...

Красавица Вика. Психфак МГУ. Аспирантура. Темные очки. Мягкая, яркая, спокойная Вика. Каждое воскресенье на тренировке. Дождь, снег, слякоть. 4 года, каждое воскресенье.
Прости Вика, что ищу, непонятно почему и нахожу не то. Прости, что...

Собаки в разных местах живут. В разных. В разных. В разных.
Да и не они это. Не так работали.

У трупов живот - пах, лицо, горло.
Ризинка работала - руки, пинчер - ноги. Да и ... нюансы, в общем. Не они это.

А кто они? Как их готовили таких? Кто?
Чем?
С кем?
Зачем? - Забавы ради? Экстравагантный способ заказухи? На спор? Маньяк владелец?
Но если даже так... кто?

Из Алмааты? Из расформированного единственного в стране факультета погранвойск, где была такая программа?

Почему, наконец, нет ни одного укуса со спины, если убегал?! Если будущий труп бежал?
Да не бежал он! Труп этот! Труп стоял и ждал! Лицом стоял! И бил ногами и руками!

Трупов больше не было. Ну, или я не знал уже. Повседневность затяяяяягивает. Страна потихоньку охреневала от конце 90-х годов. Отдел наш тихо загибался и загнулся.
Оперсостав в собак не верил вовсе и не знаю как сейчас.
Иногда по телевизору показывали фильм про Мухтара или про Алого- я ни разу не смотрел. Переключал.
Работал на нормальной человеческой работе. Получал в.. щас посчитаю, в 15 раз больше, чем в кинологии. Ходил в офис на Пушкинской площади, заканчивал очередной институт, купил квартиру в центре. Ротвейлер мой в 12 лет умер. Недавно я заметил что полностью потерял все профессиональные "деформации личности".
Не смотрю на собак. Не смотрю на владельцев собак. Не даю советов и не разговариваю на эту тему. Вообще. А третьего дня, встретив неожиданно в темном подьезде на лестнице пинчера - отпрыгнул в сторону и даже испугался. Отчего молодой добер сразу залаял. Хозяйка кинулась меня успокаивать и говорить что он не кусается. И вообще - молодой. Года нет.
Может быть я даже подумал что-то типа - вот, идиоты эти владельцы - без намордников водят... А если кинется? Может быть подумал даже так.
После чего пришел домой, включил комп и написал на форуме первое сообщение.
Теперь - можно. Можно беседовать со стороны.

А сегодня встретился с другом, которого давно не видел.
-Слушай, -говорит мне мой товарищ.- А ты чего-нибудь знаешь про бои с собаками?
-Ну, чуть-чуть.
-Кассета ходит, говорят. Конец 90 годов. Закрытый клуб. Хорошие деньги. Дерутся с собаками за бабло на ринге. И даже до смерти бывало...
-До смерти собак или людей?
-И людей, говорят, бывало.

Правда, простое обьяснение? А в голову не приходило.
Я ж не просто напивался в баре китайском. Я же думал, поглядывая вокруг -вот, мол, какие они. - Совсем нам чуждые. Они могут собак есть. Как будто никогда не один китаец не смотрел им в глаза и не дружил не с одной из них и не чувствовал что "мы с тобой одной крови".

Хорошо не видеть мир и думать что "они там" - "нам не ровня". Мы тоньше, глубже, чувствительней, гуманней.

Хорошо так думать, даже когда ты его, мир, смотришь. Вот чучмеки","узкоглазые", "чернопузые", "краснорожие", "желтые". Как вы живете? Так ведь нельзя.

Хорошо не замечать очевидного вокруг себя.

А потом тебе дают такую кассету из 90-х.
Люди убивают забавы ради собак или собаки людей. Острые чувства снимают на камеру и продают. Кровь, рваные раны. Визги. Реальная боль.

Народ сатанеет, орет. "Болеет" за ставки. Мужчины вокруг ринга, женщины. И даже, вроде совсем подростки. И кричат по-русски: "Давай! Рви его! А...аа."

А потом вся эта толпа разьезжается и живет в моем городе. И может даже, кого-то из них однажды подорвут в его собственном доме и его ботинок достанет в тишине, которая бывает только после сильного взрыва, растерянный Денис Таежный. Подержит в руках и бросит обратно.

Мир странно устроен.
Истории оставшиеся в прошлом, однажды настигают тебя около подьезда и пазл в голове, до того разбитый, не вспоминаемый, как нерешенная и неприятная задача складывается. И прошлое, которого, казалось уже навсегда нет, вспоминается до запахов и наступает на тебя как вязкая тишина после сильного взрыва.

Tags: рассказ, синопсис, собаки

07:17 am: Охотника звали Радомир Борисович. Был он при этом, как ни странно еврей. Буквы , "Р" и "Л" - он не выговарил, букву "К", если она в начале слова - тоже, а сына, что опять странно - назвал Кириллом. И всю жизнь звал его -"сЫна".

Нрава был сурового. В 45 году офицера на торпедном катере, куда его призвали стукнул кулаком. Офицер затылком обо что-то приложился и того.
Радомира под расстрел, да спасло, что офицеры с соседних катеров видели, как тот - покойный, рукоприкладствовал.
В 53 вышел, устроился токарем, да так и токарил биографию до пенсии.

Собаку звали "Флейта". Никто ее, впрочем, так не звал - все звали ее сукА. С ударением на последний слог.

Зайца хрен знает как звали. О нем вообще ничего мне не известно.
Флейта подняла его прям за деревней.
Кир по чернотропу взял 9 штук с ней за выходные. В чернотроп их хорошо видно. Сам заяц уже белый, либо вот-вот побелеет, а земля еще не под снегом. А сейчас? - Сейчас зима глухая, снегу по пояс.
Радомир встал, ждет.
Кир и вчера взял двух, думаю я - может и нам повезет - раз так удачно все складывается. Не успели отойти - и тут же подняли.
Флейта гонит как по-написанному. Лай ровный, звонкий. Заяц, сделав круг пробегает мимо нас. Можно стрелять.
Радомир стоит. Слушает. Не стреляет.
Я тоже стою. Не стреляю. Я его побаиваюсь. Он считает что я никчемный человек. Не токарь, не фрезеровщик, не охотник - черт знает что, короче говоря.
Его сын - мой близкий друг - тот еще шутник, сказал ему что я из органов, а потом, смеясь сообщил мне что батя его терпеть все органы не может. И не только потому, что сидел, а потому еще, что его - Радомира, жена всю жизнь в милиции проработала. Сложные люди они. Вся семья. Малопонятные.

Я стою - не стреляю. Думаю - наверное так надо. Иначе он бы мне хоть знак какой подал. Я первый раз на охоте. Стою рядом - не шевелюсь. Он же сказал - не шевелись. Я и стою как столб.
Заяц пробегает. Не особенно торопясь. Так - несколько прыжков, потом прыжок вверх - назад посмотрит и опять вперед.
Флейта между деревьев, проваливаясь в снегу где-то сзади.

-Вот скотина! - Кричит Радомир!- Своочь! Пиистьеить тя мао!
Собака, пробегая мимо кинула на него взгляд полный недоумения - по крайней мере так мне показалось.
Я стою. Ничего не понимаю. Думаю - какая-то это охотничья мудрость или хитрость или еще что.
Собака погнала дальше.

Стою молчу.

Радомир переминается.
-Ничего не понимаю, -говорит, наконец. По нему видно, что неудобно ему, как -то стыдно, что ли.
Я опять ничего не понимаю. И осторожно спрашиваю -что случилось -то?

-Да сдуреа она, что ли?
-Кто?
-СукА.
-Почему?
-Да уж не пеывый аз такое. Гонит- будто зайца подняа, а зайца нет никакого. Всю жизнь собак деыжу, таой дуы не видел. Ничего не понимаю.

Я стою. Думаю - сложные люди они. Лучше помолчу. Радомир мрачнее тучи. То плечом вдруг пожмет, то крякнет.

Повалил снег. Охота не складывалась. Флейта вернулась - язык набоку. На хозяина смотрит с жалостью, но без вины. А тот ее костерит почем зря.
Да. В наше время слог этот высокий утерян.
Радомир вырос в Севастополе и .. я и слов таких не знаю. Смысл понятен, а повторить - не повторю. И не матом вроде. Но витиевато.
Уж как он ее кроет...
Флейта смотрит на него странно.

Вечером ужинаем рыбой, которую наловил ходивший на рыбалку Кир.
Радомир в дурном настроении рассказывает как общался тут с неким "ообеытом", про которого ему говорил Киррилл.
Долго не могу понять в чем дело - оказывается "роберт" это "робот". Который по телефону отвечал - наберите внутренний номер абонента.., либо ждите ответа оператора.
Кирилл заливается. Ему все смешно. И что батя не понимал что это - автомат, а не живой человек, и что называл его "роберт" а не "робот" и что я половину не понимаю о чем они.
Деревня глухая -глухая. В Талдомском районе. Кирюха, было спросил про охоту в самом начале - да отец только рукой отмахнулся.


Когда Радомир уходит проверить как коровы, которые тут же, за стенкой - рассказываю Кириллу и спрашиваю - что мол, за хитрость такая с зайцем?
Кир похлопал глазами и аж завыл... захрипел, подавился налимьей костью. Уж и гоготал, и ногами дрыгал и по полу катался.
Сложные они люди - вся семья.
Я его спрашиваю - что ты ржешь, скотина страшная. Ну не понимаю я ни хрена в вашей охоте.

-Отец... да он не видит ни бельмеса! - выговаривает, наконец, Киррилл. -А очки при посторонних боится надевать почему-то. Стесняется!
Но ты-то? Ты-то, баран чего не стрелял?

Кир икать стал - так захохотался.
-А я -то, говорит, думаю, что сукА такая - пришла и косится на отца. С презрением. И расстроенная! Ей же - им же охотничьим, если охотник мазанул, или еще какую глупость совершил - им же потом в глаза не заглянешь. Они тебя хоть и любят - но презирают! Смотрят как на ошибку природы! А ты, ну ты и баран!

Сложные они люди. Вся семья.

И собаки охотничьи - непонятные. Ни черта в них не понимаю.
Знаю только, что в городе им делать нечего. В городе они - не при деле. В городе они из охотничьих становятся декоративными. Красивые - да. Но ... "сосуд она в котором красота, или огонь - мерцающий в сосуде?"

Видели когда-нибудь как охотничья, с которой вышли на 15 минут и скрепя сердце отпустили с поводка, поносившись без толку под окрики хозяина по городскому заасфальтированному, забитому детьми, машинами, бабушками, дворниками, песочницами, качелями двору, делает стойку .. на какого-нибудь воробья у помойки?
Картину с нее, красивой - не напишешь на этом пейзаже. Потому что не будет ни в ней самой, ни в ее красоте, ни в красоте ее стойки никакого смысла.
Только карикатуру.

***

Я выбирал много щенков. Своим друзьям. Друзьям моих друзей, знакомым моих сотрудников.
Чего я только не слышал...

-Мы хотим волка.
-Кого?
-Волка.
-Э... эскузе муа, мадам Таня. -Таню я знаю давно. Она выходит замуж и они хотят волка.
-Да пошли вы.
-Почему?
-А просто так. За компанию. Кто вас надоумил?
-У нас знакомые.. и вот вообще. Волк это круто.

Породы, бляха муха -бесконечные собачьи породы - мало их. Волка хотят. Потому что где-то слышали или читали что такие есть.
"уже несколько поколений", "адаптированные к человеку", "не лают"..

Да чушь это все. Хотят волка потому что волк это круто. Волк это мощно, волка ни у кого нет, волк - это сверхсобака потому что.
Знаете - если вы хотите волка - купите себе ламборджини. Или самолет. Только не надо волков.

Волки -во-первых это не собаки.
Во-вторых - они трусливы с одно стороны, как всякое дикое животное ( осторожны в высшей степени в природе в городе превращается... превращается.. короче в случае с волками грубо назвать это "опасная трусость", чуть более умно - "избегание с агрессией" ( что касается кстати и их метисов, за редчайшим исключением)) и опасны.
В третьих у них нет и не может быть таких коммуникаций с человеком.
В четвертых - в городе вы с ним не выживите.
В пятых - да тут я могу тысячу пунктов перечислить. Не надо мне рассказывать рассказки. Только мне не надо. Я прекрасно знаю, что из тысяч львов может быть один, который почему-то, по странной игре природы действительно может быть домашним - хрен его знает почему. Я видел и работал с таким дельфином. В открытом море. Не надо мне это рассказывать. Просто поверьте. Что вы - идиот, а я в этом разбираюсь. Сложно?
Сложно, да?
А это так.
Я не буду перечислять тысячу аргументов - их есть у меня! Но не буду, потому что я не думаю -я знаю. Но обьяснить вам никогда не смогу. И это я тоже знаю.

Люди иногда хотят, ну бывает такое - выпендриться. Уж больше нечем наверное. Совы, лисы, хорьки, соболя, питоны, гекконы, каракурты...
Сошлись мы на риджбеке - случай представился. Редкой красоты риджбек - Соня. И на пауке яйцееде( не помню точно как они). Лохматый такой.

Волка они хотили. С Соней-то не гуляют. Как была дурой собака Соня, так и осталась. Потому что собак надо дрессировать. На площадку с ними ходить. Но хотели-то не этого. Хотели .. чтоб я иду красивая, а на меня все смотрят!
Не заводите себе волков, люди. ПУсть они в лесах живут. И собак не заводите.
Потому что ...


Соня.

Моя однокурсница в очередном институте.
Юля. Творческий человек. Талантливый человек. Искренний человек. Сама из-под Волгограда. В Москве - ни угла. Живет то там, то сям.
-Хочу риджбека. Хочу -не могу. Сплю и вижу.
-Юля, купи себе квартиру. Выйди замуж. Потом заводи.
-Ты не понимаешь - поможешь или нет?

Помогу.

Итак - Юля.
Кобель сразу не подходит. По разным причинам. Девки - девки они мягче, гибче, бестолковей. В чем-то проще, в чем-то сложней. Но Юле - сразу кобель не подходит.
Смотрим щенков.
Риджбек порода модная. Новая. Литература по ней - ух какая. Уж они такие-сякие эти риджбеки.
Люди хотят денег. Привозят себе чудную породу хрен знает откуда и давай щенков штамповать.
Кобели у риджбеков крупные - гребень на спине. Головы здоровые. Шерсть короткая.
-Ой - они на львов охотились!
Люди! Знали бы вы какую ахинею несете, прочитав пару статей!
Знали бы вы какую несут ахинею в этих статьях!

А я не буду рассказывать! Долго слишком. Вранье это все. Риджбек - это собака! И **здец. Просто собака... Итак, смотрим щенков.

Щенки молоком пахнут. Ползают. Такие милые - всех можно любить. Думаете они не отличаются друг от друга? - Хрена там. Они все разные.
Юле не нужен агрессивный ( это уже я думаю, прикидываю, представляю).
Юле нужен красивый в будущем.
Юле нужна сука.
Юле нужна простая, с хорошими коммуникациями ( бывают с плохими)...
И не слишком, не слишком активная.. Вот эта, что везде первая не подойдет. Поспокойней...

Я беру ключи - звеню. Звук новый. Щенки посмотрели и отвернулись... Никто не глянулся.

Второй помет.
Третий.
Четверт...
Все отвернулись, и эта деваха тоже, но деваха подползла к Юле и забралась к ней в душу.
Я смотрю за ней минут 15. Не самая яркая...
Вот рядом -чудо щенок. Я очень таких люблю. И внимание удерживает - все отвлеклись, а этот - этому интересно- что это за новый звук такой - все в свалку, а он к моим ключам. Несколько секунд - но уже понятно -что этот - этот умный. Потому что я что проверяю? Я проверяю в том числе способность удерживать концентрацию, потому что хрен знает что такое интеллект - тут уж сотни лет ученые друг друг горла рвут, но способность к концентрации - одна из его мерил и это точно. Одна из его достоверных оценок.

Бам - цап - хрясь - на него другой полез.. А он и тут первый - брату своему трындюлей сразу - не уступает ему.. опять ключи.. классный - но кобелль..
А эта - это средняя сука, но вся такая ладненькая.. сбитая.. мордочка.. Они же все разные морды - это только кажется что они на одно лицо. Ни фига. Сразу понятно у кого какая голова. Сука хорошая, и не в кобелином типе. И к Юле пристала - не отнять. Вот так на чертвертом помете.
Выбрали.

Назвали Соней.
Юля повозилась с ней. Отправила маме под Волгоград. Сука выросла в год. Юля приехала. Мама жалуется- тяжело с ней. С поводка не отпустишь. Забирай ее нафиг, потому что собакой надо заниматься.
Юля забирает и попадает в больницу с подозрением на рак желудка.
Все, умирать собрались.
Мама умоляет забрать Соню. Не до собаки ей - пожилой женщине сейчас. С Юлей плохо.
Только в хорошие руки...

Я не могу забрать на время. Юле уже не выкарабкаться. Я забираю ее насовсем.

-Вы хотели волка? Возьмите риджбека. Девочка. Выращена хорошо. Редкая. А красивая какая. И редкая! Мало у кого есть.
-Ой - мы почитали - они на львов охотились.
-Охотились. И носорогами закусывали. И вам, в центре, на проспекте Мира - и шерсти мало! И ласковая! И для гостей не опасная. Нас - пьяных и одноклассницам дочери можно потискать безопасно. Ну и опять же на львов охотились только сельва стонала...

И с собакой разве что гуляют иногда. Водители, домохозяйки, моя жена, когда ее подруга - Таня, уезжает.
Дура-дурой Соня выросла. Красивая и глупая. Потому что хозяевам главное что?
-Ой! какая красота! А что это? Какая порода?
- А это риджбек!

И хозяева довольны. Кого удивишь бриллиантами? Ну, дома гостям еще, конечно, мохнатый паук нравится.


А у Юли никакого рака. У нее абцесс инкапсулированный оказался. Вырезали нахрен и все.
-Хочешь увидеть Соню?
-Нет. Не могу.

И вот за это спасибо.

Не заводите собак. Вы иногда болеете. А куда животное?
Не заводите собак!
Не потому что вы плохие -нет! Вы хорошие, друзья. Только вам не собака нужна. А что? - это всякий раз по-разному.

А волков - волков заводите. Только не спрашивайте совета. Заводите, он вас сожрет нахрен может быть, а может быть и нет. Его будут гонять собаки в городе и на площадках и дворняги на дачах - он превратиться в черт знает что жалкое, а может быть и нет... С него будет ноль толку но в принципе - вы добьетесь своего- вам будет что рассказать. Только вот советовать в выборе волков: "пусть мне прилепять бубновый туз между лопаток - прошу отставки!"


***

Дело было тогда же, в 90е.

ГАНЯ-ГАННИБАЛ
Да что Вы! - отчаянно честные глаза смотрели на меня.- Что Вы! Это Тоса-Ину, собака японских самураев. Она приравнивается к самурайскому мечу! Вы знаете что значит меч для японского самурая!
Я ловил себя на мысли, что верю ей. Верю, что ласкающийся у моих ног бульмастиф был Тоса-Ину. Верил, что их, “тосов-ину”, приравнивают к самурайскому мечу. Верил, что он “съел” 22 ротвейлера, откусил лучевую кость у дрессировщика через рукав, и что весит он не меньше 108 килограмм.
Не знал я, правда, что тогда мне делать со своими глазами и со своей памятью, которые с упрямством немецкого фельдфебеля идентифицировали ласкающуюся у ног собаку как: “ Бульмастиф, крупный, 60-65 килограмм.” И еще, память, со скрежетом проворачивая свои диски-накопители, как-то уж совсем по-мелочному, тонким голоском суфлировала :” Чушь, все чушь, японцы, а тем более самураи терпеть не могут собак крупных пород, и вообще, на всю Японию две или три породы: Тоса-ину, и Акита-ину, а это самое “ину” и есть по-ихнему собака. А кроме того...”
Стоп. Пусть ее, пускай выговорится... В пятый раз, потягивая из очаровательной чашки великолепнейший чай, я выслушиваю истории про абсолютно обалдевших японцев, которые платили любые деньги за эту собаку.
Она, кстати, схватила своей огромной пастью мою руку. Рука в слабом протесте шевельнулась где-то между клыками :”А , ладно, все равно уже весь в слюнях, потом руки помою.”
Слова все льються, обволакивают меня и какая-то часть меня уже искренне верит, что эта собака, нет, не эта, а другая.., неважно, грозная Тоса-ину, единственная в Москве. Да, да, она действительно очень похожа на бульмастифов, настолько, что заводчики оных даже просят улучшать их кровь благородной кровью Гани. (?) Эвона как ...
А Ганнибал (полная кличка) между тем уже валяется на полу подставляя живот. Какой, однако, игривый, - повезло же владельцам. Ни малейших признаков агрессии к посторонним людям. Интересно, пугливый или нет? Надо будет на улице проверить реакцию на зонтик.*
-“Дрессировщик,- тот, что приходил, тоже вот так вот думал, что он ласковый, а потом одел рукав,( а я ведь предупреждала, что не надо, но он сам захотел). потом просто замахнулся на меня, проверить реакцию на угрозу владельцу, а Ганя как схватит за руку ( Боже мой, у нее глаза засветились счастьем когда она это рассказывала.) как начнет трепать. И главное все беззвучно, ни рыка, ни лая, просто вот, только что давал себя гладить, а потом стразу отработал .
Плохо дело. Она еще и литературу читает специальную. Попал ...
- А знаете, -продолжает Милена- как на улице на красивых девушек реагирует, вот ребята молодые сидят на скамейке, мимо девушка идет в мини, они все за ней головы поворачивают, ну оценивают, я смотрю, и Ганя мой тоже ее провожает взглядом. А взгляд такой же как и у ребят. Они тоже заметили, и говорят: “ Ну и собака у Вас!”
Черт, в голове туман такой, что я уже пугаюсь за себя. В ногах собака валяеться, ласковая необыкновенно, а вдруг она и вправду того дрессировщика “Хрясь” и без руки.
-А дрессировщик тот, что с ним стало?
-Вызвали скорую, без руки остался.
-Он точно в рукаве был?
-Точно! У них же давление челюстей 27 атмосфер.
Слава Богу, все-таки она шиза. У меня прямо как про атмосферы услышал, как-то успокоилось все в душе и улеглось на место. Все-таки, видать, загипнотизировала меня своей речью. Нет, сидеть здесь больше нельзя. Надо идти на улицу.

*
o *



Хозяйка Гани отказалась вести собаку, ссылаясь на то, что у нее не хватит сил удержать его, когда он броситься на кого-то. У меня на какое-то время даже появилось ощущение, что Ганя обязательно броситься, как только выйдет из подьезда. Заползло в душу сомнение” А вдруг он действительно дернет, здоровый же как слон, это правда. “ -Извините, а намордник, может, все-таки оденем?
-Испугались! - глаза Милены взорвались радостью.
-Да нет, - начинаю оправдываться я . Но его же Роме надо будет вести, он же никогда собак не водил.
-Не удержит ни за что! - радостно заявляет Милена окидывая Рому восхищенным взглядом. -Ни за что!
Рома сгорбил все свои метр девяносто шесть до размеров складного зонтика. Стоит, сопит, никогда такой здоровой собаки не видел, вообще никогда с ними не общался. Позарился на 300 долларов в неделю, согласился выгуливать. Убежать похоже прямо сейчас готов. Смотрит на меня - в глазах если не испуг, то растерянность.
Что за хрень! Какого беса приглашать тогда выгуливать если у тебя собака больная!- опять истерика начинается и у меня в голове. Вот ведь баба сумашедшая, забалтывает, словно Вольф Мессинг.
Могучий Ганя, почувствовав заминку в дверях стал попискивать и просящими глазами смотреть то на меня, то на дверь... Однако, странно это все.
Мой голос в это время продолжает интересоваться у Милены поведением собаки в подьезде, при встрече с людьми и т.д.
Все тоже самое. Растерзал, загрыз, запугал.
Бедные соседи!- проносится в голове и “Бам-м”,-хлопнув дверью мы выходим на улицу.


*
o *


Как и подсказывало мне шестое чувство, ничего такого эдакого в поведении собаки на улице не наблюдалось. Ну тянет, как бестолочь в разные стороны, ну плюет, конечно, на того, кто его ведет. Как только я попытался одернуть его посильнее, когда он уж совсем невежливо дернул в сторону, Ганя посмотрел на меня с таким недоумением, что мне стало стыдно. Зря, думаю, я так с ним, ведь его, похоже, в жизни никто и не пытался научить грамотно ходить на поводке, как подобает настоящему бульмаст..., тьфу черт Тоса-ину, или как его там.
Замечательная, одним словом, собачка. Не повезло ей только с хозяевами. Как это довольно часто бывает, завели его люди от избытка денег, от желания похвастать редкой собакой, и думая, что присутсвие большого пса рядом придаст им уверенности в собственной безопасности. Классичесеий вариант “Чем меньше хозяин, тем больше собака”(автор с этим, как владелец ротвейлера, кстати, не согласен) Потом бульмастифы стали встречаться чаще, да и экстерьер у Гани подкачал, и придумала себе Милена, что это и не бульмастиф вовсе, а Тоса-ину, и поверила в это сама.
С собаками Ганя действительно дрался, но не из природной злобы, а чувствуя, что это нравится его хозяевам. Он их любил, наверно (в смысле не собак, а хозяев). Но как только они перестали с ним гулять, а наняли для этого Романа, ни одной драки больше не было.
Да и вот еще что: как только Рома стал гулять с грозной собакой, выяснилось, что тот никогда в жизни не играл с людьми. Он не знал, что есть замечательная игра по перетягиванию палочки, что можно бегать без поводка и получать вкусные вкусности каждый раз, когда подбегаешь к человеку, который с тобой гуляет. Понятлив был Ганя на удивление. Весь курс послушания неопытный Рома освоил с ним за три недели. Ганя и думать забыл про драки с другими собаками, а людей он и вовсе никогда за врагов не считал.
Все, в общем, складывалость хорошо: Рома получал деньги, собака удовольствие. Но... Роме собака радовалась гораздо больше, чем своим владельцам. Они подолгу гуляли по проспекту Вернадского и за Университетом. Другие собачники удивлялись на эту пару. Длинный худой Рома и здоровущий бульмастиф с чудным характером.
Хозяйка мрачнела день ото дня и в конце концов отдала Ганю кому-то на Рублевское шоссе охранять дачу. Правда, позвонила перед тем Роме, и предложила взять собаку. Но Рома не мог. Он сам снимал квартиру, и не прокормил бы он такого слона на нищую зарплату актера академического театра. Такие вот дела...


PS Рома нынче известный. С квартирой в центре, честно заработанной на хреновом нашем кино. Все знакомые не сомневаясь не стесняясь и бесплатно, конечно, оставляют ему своих собак. Уезжая в отпуск, на сьемки, на гастроли, на блядки, к бабушке на дачу, если у бабушки аллергия. Народ нынче помельчал. Все больше такие собаки, что на руках умещаются. Ну такие, в которых жизни на один чих и глаза на полчерепа. У них туловище такого размера, как правило, какая лапа был у Гани.
Тут недавно отдали на два дня - хозяйка уехала в Киев на сьемки, кобеля - чихуахуевого. Он, козел, ссыться на паркет из красного дерева от любого звука - в дверь, телефон, от радости или когда на улице сигнализация сработает. Нежный такой. Но за жизнь цепляется.
По-поводу чиха. Знавал я, натурально, одного тойтерьера с пятого этажа, который от чиха дедушки умер.
Дед на 400 долларов чихнул. Не хило, да?


Мы же не живем большими семьями, да? А у Вас всегда под рукой добрый друг с большим опытом общения с животным?
Что, есть такой?

А как он будет себя чувствовать, если у него на руках будет умирать чужой аргентинский дог? А я видел как чувствовал себя Рома.
А хозяин... хозяин был далеко. На гастролях.
А как чувствовал себя аргентинский дог Мобби, это мы на сегодня опустим вообще...

Tags: рассказ, собаки